E no intervalo disso tudo, comer, beber,
Excretar, amadurecer, sorrir;
Amar seu semelhante, perdoar o inimigo;
Pagar suas contas, contribuir para a sociedade,
Tomar vitaminas, bater chapa do pulmão, fazer canal
- se embriagar de vez em quando –
Ler, estudar, aprender, tirar diploma
- passar em um concurso público –
Se apaixonar, sofrer, trair, ser traído,
Se achar o mais infeliz dos entes,
Ou o último MM vermelho do pacote,
Escrever poesias...
Sim, escrever poesias.
A religião conforta, mas não explica.
A Filosofia explica, mas não conforta.
Rodamos feitos ratos envenenados,
Batendo em sarjetas, bueiros e bancos,
Como se soubéssemos o que estamos fazendo.
Mas não fazemos nem ideia.
Vivemos procurando sentido nas coisas
Sem perceber que as coisas não têm sentido.
- também não precisam ter sentido algum,
Pois já fazem um puta esforço para existir.
As coisas existem, e é só isso mesmo.
Nós existimos, e é mais do que suficiente.
E na pior das hipóteses,
Deus criou o homem
Porque precisava de um crítico de arte.
2 clientes:
"Vivemos procurando sentido nas coisas
Sem perceber que as coisas não têm sentido."
Mesmo que você não se importe, vai aqui uma opinião de quem gostou da poesia. O trecho destacado acima foi o que mais me chamou a atenção. Na verdade, ser humano é isso. É estar procurando sentindo onde não há, é revirar dentro de nós mesmos sempre algo diferente pq nada há de bom. Ainda bem que Deus criou o crítico de arte, ele só não deveria deixar o homem criar certas instituições onde ele, o crítico, quis se tornar Deus! Aí, acho q foi um acidente fatal mesmo. Da criação ou da vida...enfim. Evoé!
"A religião conforta, mas não explica.
A Filosofia explica, mas não conforta.
Rodamos feitos ratos envenenados,
Batendo em sarjetas, bueiros e bancos,
Como se soubéssemos o que estamos fazendo.
Mas não fazemos nem ideia"
Destaco aqui a parte deste belo poema afiado como lâmina,que profundamente me acertou o locaute
Postar um comentário