Brechó de Almas

Vida 2.0 (Um esboço)

2012-01-31T01:21:00.000-08:00

Primeiro você precisa desligar o computador.
Ninguém precisa de tanta informação assim,
Aliás, para que armazenar tantos dados
E não saber o que fazer com eles?
Você não tem que conhecer todos os estilos,
Ou ouvir hoje a discografia completa de todas
As bandas e cantores dos quais você gosta.
Deguste aos poucos, se apaixone por cada música
- não haverá tempo suficiente nesta vida
Para ouvir tantos gigas de mp3, acredite.
Ah! E existe uma rede social muito antiga,
Onde as pessoas se conhecem e interagem
De forma muito mais prazerosa e dinâmica.
Ela se chama MUNDO LÁ FORA.

Depois, você tem que parar de comer lixo.
Essa merda que você consome vai, aos poucos,
Intoxicando cada célula e viciando o seu gosto.
Chega de tanta cocacola, trakinas, mclanche infeliz,
Dessa gordura hidrogenada que você chama de chocolate.
Tenha um pouco mais de carinho com o seu corpo
- afinal, você só tem este, e é tudo que te resta.
Seja mais criterioso com o que consome,
Aprenda a educar seu paladar e sua alma
Para perceber melhor o mundo através da boca.
Você vai descobrir que há real prazer em comer,
Não o empanzinamento de gordura polissaturada,
Isso não é saciedade, é olho grande,
E teu corpo não aguenta mais.

Em seguida, aprenda a amar as pessoas.
É claro que elas vão te decepcionar,
Mentir, trair, roubar, serem escrotas.
Certamente, com esses óculos narciso que usa,
Você acha todo mundo feio, malvestido, mal enjambrado.
Mas compreenda que você também é assim
Quando observado de um mirante que não o seu,
E que nós somos assim mesmo,
Todos nós somos o mesmo macaco pelado.
Abrace a imperfeição do outro com amor e compreensão,
Aceite que o ser humano é um processo, não um produto.
Reconheça a beleza nas tentativas e erros.
E assim você vai aprender a se amar.
Mesmo que isso te custe a vida.

Não sou guru de porra nenhuma, nem estou cagando regras.
Não tenho a panaceia e nem sementes de Yggdrasil
Que possam curar todos os males do mundo.
Não me encontro em posição de aconselhar ninguém,
E nem este é um poema de autoajuda.
Mas já andei um pouquinho por este mundo
- e acreditem, nunca será o suficiente – E percebi,
com os pés molhados de barro, e o rosto hidrografado,
que do jeito que está não dá mais. Sério, não dá mais.
Não adianta achar que alguma coisa vá acontecer
Instaurando uma vergonha imediata e suscitando a mudança.
A mudança não virá dos céus, nem do chão, nem dos livros;
A mudança já se faz, e é preciso fazer parte dela.
Ou criar raízes, e virar tecnologia humana obsoleta.

Onírico Empírico Prático

2012-01-26T03:36:00.000-08:00

A matéria de que é feita os sonhos
É o concreto dos castelos no ar
A alquimia necessária para transmuta-la
Se compõe de ações simples e contínuas
Corajosas e gentis, humanamente sagradas
E deve ser executada agora,
Por mãos sujas de barro e almas puras.
Retransmita a mensagem para o mundo,
Está na hora de acordar e tecer a grande teia
Que vai capturar os nossos sonhos
E recriá-los em pastel e guache de criança
Na lona por detrás dos cenários de maldade
É preciso teorizar o empirismo, pragmatizar o onírico,
E responder ao chamado imperioso do novo mundo,
E somos nós que iremos construí-lo,
Pintando com os dedos e soprando nos ouvidos
Oníricos, empíricos, práticos.

Samsara

2012-01-20T07:04:00.000-08:00

Por que nascer, crescer, reproduzir, morrer?!
E no intervalo disso tudo, comer, beber,
Excretar, amadurecer, sorrir;
Amar seu semelhante, perdoar o inimigo;
Pagar suas contas, contribuir para a sociedade,
Tomar vitaminas, bater chapa do pulmão, fazer canal
- se embriagar de vez em quando –
Ler, estudar, aprender, tirar diploma
- passar em um concurso público –
Se apaixonar, sofrer, trair, ser traído,
Se achar o mais infeliz dos entes,
Ou o último MM vermelho do pacote,
Escrever poesias...
Sim, escrever poesias.

A religião conforta, mas não explica.
A Filosofia explica, mas não conforta.
Rodamos feitos ratos envenenados,
Batendo em sarjetas, bueiros e bancos,
Como se soubéssemos o que estamos fazendo.
Mas não fazemos nem ideia.

Vivemos procurando sentido nas coisas
Sem perceber que as coisas não têm sentido.
- também não precisam ter sentido algum,
Pois já fazem um puta esforço para existir.
As coisas existem, e é só isso mesmo.
Nós existimos, e é mais do que suficiente.

E na pior das hipóteses,
Deus criou o homem
Porque precisava de um crítico de arte.

Leonard Cohen - Celebration

2012-01-19T06:58:00.000-08:00

Leonard Cohen - Celebration by o_bardo

Obrigado, São Fidélis

2012-01-16T02:00:00.000-08:00

Através dos vidros da Fiat 147,
Os olhos curiosos das duas crianças
Viam se recriarem as sombras da velha cidade.
As árvores, o cemitério, as casas coloniais,
As bicicletas e galões metálicos de leite,
Quando de repente surgia, à direita,
O imponente e ruidoso Paraíba,
Emoldurado quase sempre pela alvorada.

Era a cidade-poema que se descortinava,
Com a promessa de joelhos ralados, goiabas,
Sorrisos inesgotáveis e relógio sem corda.
Ali, o pequeno poeta bebia da inesgotável fonte,
E deixava impressa em sua alma o sentimento
E a dádiva de traduzir o mundo em palavras.
Naqueles paralelepípedos, na velha praça da matriz,
O barro se moldava aos poucos e se tornava homem.

Meu pai, o filho do vendedor de querosene,
Usava um bigode de próspero homem de negócios,
Filho da terra que partira para os outros domínios,
Dos braços do santo advogado dos pobres,
Para as notas distantes do santo violeiro.
O pequeno jornaleiro, a pipoca na praça
- que ainda hoje tem pedaços de queijo! –
E a alegria infinita que só São Fidélis me dava.

Sobre o caudaloso Paraíba e suas piabas,
Flutuava a ponte metálica, cuja rica história
Iluminava meus sonhos de infante tanto quanto
O lumen alaranjado que à noite surgia do rio.
A ponte, onde se sagrava o rito de passagem,
De onde os valentes homens de minha família
Pulavam para se tornarem homens de verdade!
- Pelo menos assim me contaram, eu nunca pulei.

E quando, ao fim das férias, partia a 147,
Carregada de mangas e gaiolas de passarinho,
Fazendo escala no Norte antes de seguir viagem.
Dormíamos, eu e meu irmão, no banco de trás,
Sonhando com o próximo dia em que veríamos de novo
O rio, a praça, a igreja, a vida extraordinária,
Inebriados com o poema que era – e é! - a cidade.
Obrigado, São Fidélis. Saudades, meu pai.

Augusto dos Anjos - Versos Íntimos

2012-01-12T12:34:00.000-08:00

Augusto dos Anjos - Versos Intimos by o_bardo

Lisbon Revisited - Álvaro de Campos

2012-01-11T09:03:00.000-08:00

Alvaro de Campos - Lisbon Revisited by o_bardo

Antígona - Antonio Olinto

2012-01-10T15:03:00.000-08:00

Antigona by o_bardo

Ensaio II

2012-01-07T15:49:00.001-08:00

É com profundo pesar que vejo
Que estou cercado de mediocridade.
Por que sois tão pequenos, vis?
Éreis para serdes perfeitos, onde errastes?
Sois todos uns falsos,
Colocam máscaras em vossas almas,
Mas através dos mais sublimes ideais
Transparecem vossos tenebrosos pensamentos.
Não tendes vergonha?
Não temeis?
Felizes de vós, ignorantes,
Que não podeis enxergar além de vossa limitada percepção,
E ver quão mesquinha é a humanidade.

Abraço de afogado

2011-12-14T17:32:00.000-08:00

O que você tem é doença,
E eu não sou médico.
Não tenho paciência
E nem sou condescendente
Com idiossincrasias alheias.
Já tenho os meus problemas,
Não posso cuidar dos seus.
Você quer é me dar um abraço de afogado,
Porém, se tentar, vai tomar um caldo,
Porque já faço um esforço foda para conseguir boiar
E não vou servir de isopor para ninguém.
Vê se te apruma, despe esse fandango,
Paraleliza teu nariz com o horizonte.
A vida é dura, o mundo é mau,
Cada um tem que lutar com as armas que tem.
Não há medalha paraolímpica nessa competição,
E, de muleta emocional em muleta,
Você não vai chegar a lugar nenhum.
Levanta e anda, infeliz,
Para de encher o saco de quem te cerca.
Dez minutos debaixo de uma cachoeira
Vão te deixar mais limpo, mais são.
Está na hora de você perceber
Que suas desculpas não convencem mais,
Nem você compra mais o peixe podre
Que você insiste em expor na sua barraquinha.
Está na hora de você virar adulto
- mesmo que para isso tenha que encerrar a brincadeira.
Foge pelo pó, pelo álcool, pela tangente,
E isso não faz de você mais gente
- pior, só faz de você mais otário,
Atrasado, anacrônico, Filoctetes revisitado,
Cujo fedor das chagas afasta a todos que te cercam.
Do que você precisa não é de amigos,
É de uma severa babá – de preferência alemã –
E de uma boa surra de cinto.
Drummond era gauche mas tinha emprego,
Lobão era junkie mas tinha grana da família pra gastar,
E convenhamos que é muito mais fácil
Ser triste em Ipanema que ser triste em São Gonçalo.
Seus modelos de fracasso estão todos ultrapassados,
E para cada Kurt Cobain (que também era um babaca)
Há centenas de babaquinhas como você,
Enganando, mentindo, roubando, traindo,
Servindo de chacota e recebendo olhares de pena.
Eu já estive aí uma ou duas vezes (mais)
E conheço a miséria em que você chafurda,
Mas uma hora o parque de diversões tem que fechar,
E dele você não pode levar nem um bolão colorido.
Chegou o momento de você se tornar adulto
- com toda a escrotice envolvida nisso,
Como pagar contas e aturar trabalhos escrotos –
E essa pedra você vai ter que rolar morro acima.
E sozinho, porque só assim você vai virar homem.

Por mais que eu te ame.

Morfotopia

2011-12-09T17:19:00.001-08:00

Com argumentos capazes de corromper os santos,
Eu vou cooptar a dissidência,
Eu vou purificar a malandragem,
E trazer os inimigos pro meu lado.

Farei do amigo próximo, distante,
Decepcionarei a todos que me amam.
Beberei com os velhos amargos do boteco,
Vou coadunar com a mentira, com a mediocridade.

Minha imagem em sua mente, difusa,
Treme e dá lugar sempre à outra,
Que por si se troca pela próxima,
Seus conceitos voláteis não me definem.

Não há dois lados nesta história,
Há nuances pantônicas, matizes
Abrangentes de um novo espectro.
A burca limita o seu olhar.

Eu vou me ajoelhar naquela igreja,
E pregar devoção a santos pagãos.
Darei esmolas generosas a políticos,
Consentirei com a violação e a falsidade.

Eu vou frisar as entrelinhas,
Eu vou elogiar o molho à campanha,
Valorizar o que é insignificante,
Fumar um cigarro só de cada vez.

Sacudir com o teu mundo pré-programado,
Mostrar que o ponto de vista é limitado,
Multiplexar o que não é complexo,
Simplificar o que teu analista chama de padrão.

Porque esse é meu papel, meu doce fado,
Enfadar-se com o status quo, o zeitgeist
É minha massa de modelar metafísica.
Eu vou. Eu posso. Eu sou.

Sangrar

2011-12-04T15:59:00.001-08:00

Às vezes necessito da maldade,
Como necessários são, aos coveiros,
Os plácidos e lívidos neodefuntos,
Ou ainda, para alimentar o leão,
Não é preciso que morra a gazela?
Às vezes necessito ser mau.

Quase sempre preciso do amor,
O amor de Páris por Helena,
O amor louco, furioso,
Capaz de deflagrar uma sangrenta guerra,
E destruir civilizações.
Quase sempre necessito ser amado.

Para escrever poesias, necessito de sangue,
Que escoa de meu coração gangrenado,
E flui por minhas veias obstruídas,
Revivendo tecidos já moribundos,
Injetando meus olhos de predador.
Para escrever poesias, tenho que sangrar.

Toto

2011-11-29T01:53:00.001-08:00

Vocês, humanos, não perdem esta mania
de querer sublimar cada momento
E nunca percebem em sua miopia
que a utopia é o simples.
Não vim aqui atrás de epifanias
Ou de algum tipo de redenção.
Vim aqui apenas para me divertir
- Como todos os outros –
E isso não tem nada a ver
com alma, amor, coração ou casa;
isso envolve apenas o carpe diem,
e a capacidade inata de ser feliz.

“Toto, eu acho que não estamos mais no Kansas”,
Disse Dorothy, e eu, indiferente, assenti.
Nunca precisei de pouso certo, não tenho raízes,
E o que me seduz é a própria jornada.
Não posso ser responsabilizado
Pelas pretensões ou planos de futuro alheios,
Vivo o momento e espero que ele não volte,
Sabendo que a felicidade se esconde habilmente
Em latas de goiabada e cuias de queijo Palmira.
As verdades mais profundas e sinceras
São ditas lançando perdigotos em mesas de bar,
E os momentos mais sublimes do amor
Se fazem em motéis sujos com lençóis baratos.

Por detrás das cortinas, o titeriteiro comanda
A parafernália horrenda para encantar tolos.
Minha função é essa mesmo, a de ser escroto,
E puxar o véu com os dentes,
Revelando a farsa e expondo a chaga.
Toda essa retórica poética de esperança
Não vale mais que um passeio ao fim de tarde,
Correndo em volta de quem se ama
- e nada de amor ideal ou perfeito,
Apenas o amor volátil como o momento,
O momento de se ser feliz e navegar,
Sem mapas ou bússolas,
Em direção ao infinito e ao eterno.

A verdade é que todos tecem expectativas,
Esperando que a felicidade caia com chuva;
Querem prender o universo todo em teias,
Mas não se dão ao trabalho de tecê-las.
Você não recebe amor, você compartilha,
E isso significa que ele emana de você
Para se sintonizar na frequência do outro.
A decisão é individual e solitária,
E nenhuma fórmula mágica mudará isso.
Os tijolos da estrada não são amarelos,
São vermelho-sangue, e cabe a cada um
Tornar dourado o caminho que lhe conduz.
O dia que entenderem isso, serão felizes.

Não estou nem aí se vocês, desiludidos,
Não conseguiram nada do que buscavam em Oz.
A viagem de retorno é sempre árdua
Àqueles que esperaram muito do destino.
Eu, que cheiro cada flor à beira da estrada,
Volto como parti, feliz e abanando o rabo,
Esperando que o porvir seja um continuum,
Mais uma estação pitoresca da viagem,
E não o Xanadu de almas sempre em stand-by.
Claro que gosto de um afago, água fresca,
E um teto para descansar as minhas patas,
Mas nada disso é condição si ne qua non.
Eu só preciso de mim mesmo para ser feliz.

A casa das velas

2011-11-29T01:36:00.001-08:00

Tudo o que existe

possui alguma fenda

E é assim que a luz entra

(Leonard Cohen)

O que as trevas mais temem são a luz,
E isso qualquer religião poderia te falar.
Um fósforo apenas, daqueles de cartela,
É suficiente para quebrar a hegemonia.

Há uma casa ainda - de pé, ainda,
Em um monte criado por amantes
Com suas imagens de futuro em suas carnes,
Onde as trevas nunca terão pouso.

Uma luz, um lúmen fraco resiste,
Entre tantas velas apagadas e esgotadas.
A cera chorando lentamente, preguiçosa,
O cheiro de parafina lembrando velórios infinitos.

Mas a luz ainda vela, resiste ao tempo,
Acesa com fagulhas de olhos apaixonados,
Alimentada por sonhos, lágrimas e mel,
Apreciada pela castidade do momento sagrado.

Nesta capela herética e abandonada,
As sombras se projetam maiores que eram,
Assustam a todos que ainda ousam visitá-la,
Imprimem nas paredes de reboco a vida cinza.

A trilha, já apagada, não conduz mais a nada,
E não creio ser possível a visita.
Quem lá ficou, não pode mais fugir,
Quem de lá fugiu, não tem como voltar.

Mas as trevas não têm força contra a Luz,
E o incauto caminhante que se aventurar
Por aquelas sendas, poderá, desavisado,
Vislumbrar uma única chama, no topo da colina.

Voz e solidão

2011-11-26T18:05:00.001-08:00

O aedo chegou cedo – como era esperado
Montou sua parafernália e esperou.
Olhou as damas que flanavam na praça,
A desgraça estampada na cara
Dos meninos que pediam atenção
- “Calma, coração” – ele falou
“a hora da mudança é para agora”.
Do lado de fora, pegou o violão
Plugou na caixa de ossos, e no PA
“é pra já”, e dedilhou uma canção.

"Senhores do mundo, do nada,
Está na hora não só da onça beber água,
Mas dessa água dar pra toda a gente.
Dinheiro não se come, não se planta,
E a miséria alheia já é tanta,
A mudança, como nunca, é urgente.

Nosso voto é de união, de irmandade,
Nada de utopia – já passamos da idade
Mas queremos construir um mundo são.
Um lugar onde as crianças possam rir,
Protótipo de um auspicioso devir,
Onde lembremos a nossa filiação.... irmão.

As pessoas começaram a levantar,
Pagar a conta, sair, procurar outro bar,
Onde não tivessem que ouvir
O trovador, solitário, cumprida a missão,
Desplugou a viola e o coração
E partiu para outra freguesia.
A semeadura é árdua e constante,
E num instante, tudo muda – eu sei
O sagrado ofício do herói do dia a dia
Chorando sozinho e a contemplar a ilusão.

Veleidades ritualísticas

2011-11-26T17:44:00.001-08:00

“É este o punhal?” – disse a sacerdotisa,
E eu, examinando-o com atenção, assenti.
“Não é como eu imaginava, mas irá servir”,
E, me servindo de suco de tomate, sorri.

“Você não é o primeiro que o procura.
Outros chegaram até a esse ponto,
Mas desistiram, coitados, ao perceberem
Que não há botão de pause no ritual”.

Passando lentamente a lâmina em minha pele,
Sentindo-a descascar os poros arrepiados,
Perguntei seu nome. “Não interessa”, ela disse,
“nomes aqui não têm o menor poder”.

- Ao menos já fizeste isto antes?
“Não, mas fui preparada desde que nasci,
E conheço cada infinito segundo, cada fresta
Que se abrirá no véu de Ísis após o debut.”

Passei a língua no aço frio do punhal
Para sentir o doce amargo de meu sangue.
- E tal instrumento já foi utilizado alguma vez?
“Muitas, e por homens melhores que você”.

Deitei-me nu na pedra lisa pelo uso e manchada
Da ara sagrada erguida no meio do salão escuro.
“Estou pronto” – balbuciei, ainda vacilante –
“Faça a sua mágica, filha dos tempos”.

Senti o calor de suas coxas quando a vestal
Sentou-se por cima de meus quadris.
Vi ainda refletir a luz das velas no punhal em sua mão,
E ela sussurrou palavras que nunca lembrarei.

Se o ritual deu certo, não sei.
O manto me serve muito bem aos ombros,
E o título me abre muitas portas
- Mesmo não sabendo se ele me convém.

Trago em minha carne nua as runas,
Gravadas pelo aço em lágrimas e pela dor.
Estou pronto para assumir o meu papel,
Sob os auspícios gloriosos da Verdade.

Não olhe para trás

2011-11-24T16:47:00.001-08:00

Você é o sonho de consumo de dez
Entre nove pessoas que conheço.
Conheço alguns que morreriam
Apenas para ter um beijo lançado no ar,
Ou um olhar furtivo entre a multidão.
E você olha para mim.

Você é uma fada, uma rainha babilônica,
Isis rediviva em bronze feito carne.
E eu sou apenas um bufão, desajeitado,
Que não sei escolher as palavras nem as roupas,
Muito menos caminhar sem esbarrar em nada,
E você olhou para mim.

Eu sei que acidentes chamam a atenção
Mesmo daqueles que abominam o caos,
E creio que foi isso que a fez olhar,
A descrença misturada à esperança
De “não pode ser só isso essa carcaça”.
Daí você se voltou e olhou para mim.

E virou sal.

Punhais USB e costelas vagas

2011-11-08T03:31:00.000-08:00

Como o pão da fome
Feliz por ainda ter o que comer.
Visto os andrajos rotos de meu orgulho
Como se trajasse o sudário derradeiro.
Já perdi quase todos os dentes,
Mas ainda assim, consigo sorrir para a turba,
Mascarando com sarcasmo a metástase.

Parado na vanguarda do exército,
Vejo-me sozinho e desarmado.
Lá atrás, ri-se o cortejo de bufões
De minha inocente e vã ousadia.
Não posso voltar, queimei as pontes,
E agora minha única opção é lutar
- mesmo sabendo que a derrota é prêmio.

Sempre foi assim, nem me impressiono mais.
Perdi o olhar que tinha para pedir auxilio,
E não reconheço mais semelhantes como tais.
Dos castelos de areia erguidos pelo infante
às fantasias de grandeza costuradas em silêncio,
boxeei no escuro com as mãos amarradas,
e me acostumei às chagas como um leproso.

Soam os tambores da guerra, toca o berrante,
E lá vou eu para mais um embate inglório,
Mais um evento infortuito de uma lolnga cadeia.
Até mendigos têm cães, protetores fieis,
e mesmo esses me abandonaram ao relento.
Preciso me convencer da solidão,
E degustar o amargo fado da derrota, velha amiga.

E quando os saqueadores campearem os espólios,
Talvez encontrem meu corpo massacrado
Entre corvos, elmos amassados e guerreiros tombados.
Serei novamente sacudido e chutado
- apenas para checar se ainda respiro –
E acreditem: entre sangue seco e espadas quebradas,
Ainda encontrarei forças para sorrir.

Dia dos Mortos

2011-11-02T18:37:00.000-07:00

Morto meu pai, morta nossa mãe.
Mortos aqueles que nos abriram
As portas deste jardim de delícias
E os alçapões do mistério
Dos calabouços do amor.

Mortos todos os que rasgaram,
Com ousadia, o tecido da vida,
Para que pudéssemos trilhar
As picadas, as sendas escuras,
E as praias costeiras ao medo.

Observam-nos do horto trevoso
Os gigantes e os anões de outrora,
Indistintamente, sem orgulho ou saudade,
Acendendo faróis de luz tênue
Que possam guiar quem sabe ver.

Um dia estaremos a eles unidos,
Acendendo, por nossa vez,
Mechas embebidas em aflição,
Agitando tochas na noite escura,
Marcando o caminho para os vindouros.

Mortos os pais, as mães e os filhos,
Mortos todos nós, frutos rebeldes
Da ancestral árvore de ramos múltiplos;
De sua atalaia solitária e sombria,
Ri-se o demiurgo de sua coreografia.

Templário

2011-11-01T03:18:00.000-07:00

A sombra do seio.
A curva do queixo.
O cavado do músculo da coxa quando se comprime.
A maciez do monte de vênus.
Os pelos.
Todas essas coisas comuns,
Que há em qualquer pessoa,
Em você são acontecimentos,
Matizes ultrarrealistas,
Quadros de Matisse,
Lúpulo da Bavária.
Todas essas coisas vulgares e espetaculares,
Que me hipnotizam e deificam
Cada célula de amor depositada em seu ventre,
Cada olhar furtivo entre a turba,
Cada minuto.
Um naco de amor em cada mordida.

Metade Maior

2011-10-21T02:37:00.000-07:00

Quero beber de teu corpo a magia,
O vinho do Éden, a doce poesia,
O mel que escorre do meio de tuas pernas...
Deite teu corpo nu em meu altar,
Segure teu prazer para, quando gozar,
Fazer de meus braços a tua capela.

Contigo são eternas as madrugadas,
Com uivos de tesão, pernas cansadas,
E um sorriso de menino em minha face...
És minha sedutora Lilith e doce Maria,
Meu oposto e complemento, noite e dia.
O que seria de mim, se não te amasse?

Preciso entregar-me a vossos caprichos,
Sem pressa, como fazem os bichos,
E as almas puras de crianças dementes...
Fazer de meu corpo maldito tua última morada,
Reduzir todo o velho sofrimento a nada,
Palitar pedaços de tua alma entre meus dentes.

Ao teu lado sou muito mais que já ousei,
Sou juiz e executor de um mundo sem lei,
A estrada sinuosa que caminha em linha reta...
São teus olhos que me fazem ser humano,
Teu sorriso canoniza o que é profano,
Teu amor é que me faz ser um poeta.

Eu sou EXU!

2011-10-13T18:48:00.000-07:00

Eu sou EXU!
Não Astaroth, Baal ou Pazuzu.
E muito menos o alegórico capeta.
Odeio confundirem o meu nome,
Logo eu, que ando tanto entre vós,
Sem necessidade de conjuro ou amuleto.
Aprendi tuas manias, teus ardis,
E é aqui que sou feliz, com os pés na lama.

Sou, dos deuses, o mensageiro,
o primeiro, dentre todos, serviçal,
O portal para quem quer falar com Orixalá.
Não se chega ao pai sem minha permissão,
Portanto, o coração eduque com a lealdade,
A verdade nas entrelinhas de teu livro,
Porque o amor não é feudo de um povo só.

Conheço tua pátria, tua língua, tua mãe!
Ando entre vós, insano e poderoso,
E não ligo para as suas contendas infantis.
Sirvo a quem me agrada, amoral,
Pois o instrumento não tem culpa do ato vil.
Aprendi, na porta da casa do grande Pai, o ofício
De ser deus, mas sempre com um olho no abismo,
E agora sou dono do meu próprio nariz.

Exijo respeito, e cobro caro, em almas.
Não tenho culpa de suas querelas,
Não vou exercer minha divindade em ninharias.
Porém, ao me procurares, pense bem,
Nada é de graça – muito menos a Graça,
E tua fatura estará clipada aqui, no Orun, no Além,
E fique tranquilo: ninguém morre devendo,
Sou quem põe a pimenta e o dendê nos pratos frios.

Senhor das Encruzilhadas, Hermes negro,
Eu sou o movimento, o vigor, a energia!
Parem logo com esse papo colonial
De me comparar a entidades menores
E me atribuírem ações alheias.
Sou único, múltiplo e onipresente,
Sem minha condescendência nada se faz,
Estou sempre ao teu lado - e do teu inimigo também.

Então, quando me encontrares, tenha respeito,
E se possível alguma simpatia – por que não?
O diabo cristão é muito pouco, chato e fútil,
Eu sou o lobo no meio de tua matilha,
Sou o violador, o salvador e o falo nu,
Aprendam o meu nome, minha cara e minha função,
E quando porventura vierem a dar comigo,
de coração, digam apenas... LAROIÉ EXU!

Low Fat Love

2011-10-11T12:58:00.000-07:00

Sobrevivendo no limbo de tua atenção,
Entre desenhos de infância e parentes distantes
- mesmo sem gozar dos mesmos privilégios –
Sorvo do ar da tua indiferença como um colibri,
Osculando levemente as pétalas de tuas pálpebras,
Pois meu amor nem precisa de tantas calorias assim.

Ainda lembro daquela tarde – só não lembro a estação,
Em que caminhamos juntos pelos rios de asfalto,
Reparando as pessoas comuns em sua pressa,
Brilhando como anjos no meio à turba medíocre,
Dentes expostos, olhos como u´a parelha de cavalos
Atrelados à carruagem de Apolo conduzida por Afrodite.

“É sério que você não gosta de Legião?” – você perguntou,
E eu sorri, não querendo destruir seu totem de juventude,
Ou mesmo entrar em qualquer fútil discussão
Enquanto tinha você em meu raio de alcance.
“Não é uma de minhas banda preferidas” – balbuciei,
E você, condescendente, bateu em meu braço: “bobo”.

A vida era gerúndio, continuidade, e eu fluía,
Escorria lentamente para o oceano de teu carinho.
Empoçado agora, fazendo lama na estrada,
Aqui no limbo as coisas são bem mais frias.
E o que é pior: eu sempre achei Legião uma merda,
E me sinto um bobo maior por nunca ter te falado isso.

Ex Machina

2011-10-02T17:08:00.000-07:00

Minha mente doentia nunca para,
a maquinar utopias e construir amanhãs...
De olhos abertos, ela se anestesia,
Interrompe o moto-contínuo para vidiar,
Lamber as imagens com as retinas,
E a construir novos paradigmas
Na intenção de vitrinista do mundo ideal.

Quando fecho os olhos,
A máquina enlouquece,
E dana a soltar fumaça e ranger engrenagens,
Pondo à roda a força de gerações,
A fúria incontinente de genes alquebrados,
Lágrimas cristalizadas que rasgam membranas
Na fornalha de Hefestos que é minh´alma.

À prova de defeitos – como estragar aquilo
Que já nasce estragado nas mãos do artífice?
Funciona com os mais variados combustíveis,
Em combustão interna, externa e amplificada.
Lágrimas, vinho barato, sorrisos e cheiros
Alimentam a fornalha insana e retorcida,
Forçando os eixos e pondo à prova a clepsidra.

Angústia centrípeta, amor centrífugo,
Num incansável leitmotiff industrial,
Projeta nas sombras do bar imundo
As colunatas do templo, estátuas de sal,
Papiros em branco de um porvir glorioso,
E as chamas da condenação eterna,
A esperar voluptuosas pelo poeta.

Minha mente alquebrada, vesana,
Não consegue comportar realidades.
No doce ofício de sobreviver entre feras
- com a urgência augustiana de também ser fera –
Está desperta enquanto todos dormem,
E sonha acordada a derradeira Arcádia,
Onde finalmente encontrará repouso e canto.

A quem interessar possa...

2011-09-25T18:43:00.000-07:00

A quem interessar possa...
Se for atirar, atire no meio dos olhos,
No alvo que carrego em minha testa
Como um personagem ruim de HQ.

Não adianta veneno,
Já não possuo sangue limpo
Que possa ser infectado
Ou coração a ser destruído.

Mire na testa, respire fundo e atire.
Estarás apenas cumprindo a profecia,
E extirpando cirurgicamente
O tumor animado do meio de vós.

Mas o tiro há de ser certeiro,
Enquadrar ou sufocar aqui não adianta.
Sou estanque a granadas, combustão,
E respiro embaixo d´água como um peixe.

Não sou fácil de morrer,
Me agarro à vida como um voyeur,
Que mesmo sem poder saborear
Enche a boca de prazeres alheios.

Não tente o enforcamento,
Meu pescoço é duro e curto,
E minha mente insana já nasceu
separada de meu corpo moribundo.

Punhais? Já os recebi tantos
(principalmente nas costas)
Que tenho as vagas certas
Para o encaixe do frio aço.

Uma projétil só, no meio dos olhos,
Para selar finalmente o destino
E entronizar um herói anônimo
Que destruiu o último Titã.

Proclamo este edito aos quatro ventos,
De pé, no púlpito vazio do infinito.
- Não adianta tentar me matar à toa.
A quem interessar possa...
...eu já sou morto.

Dorothy

2011-09-22T20:36:00.000-07:00

Você me mostrou o caminho para Xangrilá,
E eu só queria voltar para casa.
Seus dedos hábeis correram o mapa,
Exaltando a geografia e a beleza
De suas linhas sinuosas e estradas gastas.
Mas eu só queria era estar em casa,
Não queria atravessar teus pântanos
E perceber que me perdera de novo,
E que as bússolas de teus olhos mentiam.

“Veja, há um atalho por entre as colinas,
E uma ravina encharcada para você brincar...”
Mas eu não queria me aventurar,
Queria apenas o conforto e a segurança
Que só meu lar pode me oferecer.
Estou na estrada há muito tempo,
E os tijolos, que um dia foram amarelos,
Refletem hoje apenas os cacos de vidro
De garrafas vazias, partidas na chegada.

“Minhas pernas estão fracas” – eu disse,
E você, com um sorriso congelado nos lábios frios, disse:
“Mas já? A nossa caminhada sequer começou!”
O que para você era ponto de partida,
Para mim era apenas mais uma estação
Entre tantas outras iguais e promissoras,
Prestes a se revelar solidão e angústia,
Com minha sombra projetada à beira dos trilhos,
A esperar o trem definitivo que me leve de volta.

A verdade é que meu barco espera porto,
Cansei de vencer as tempestades só com remos.
Não sei mais como vim parar aqui, neste bar,
E que tufões me arrancaram as raízes.
Estou velho demais para brincar assim,
Meus olhos experimentados já lacrimejam
Ao procurar trilhas e ninjas escondidos na paisagem;
Entre partidas e cheguei, entradas e bandeiras,
O amor sempre foi jornada, e agora quero pouso.

Se até mesmo Ulisses conseguiu o retorno,
Ignorando o chamado das sereias e da morte,
Porque eu não mereço finalmente repousar?
Como um guerreiro ferido, deponho minhas armas,
E mesmo reconhecendo o atraente chamado da estrada.
Anseio pela fanfarra no coreto ao me ver desembarcar,
Então brindo três vezes – não há lugar como o nosso bar!
Você quer as delícias da viagem, o prazer, as lembrancinhas,
E eu só quero voltar para casa.

Lion

2011-09-21T16:59:00.000-07:00

O amor requer coragem,
E coragem é item raro nos dias de hoje.
É preciso muito mais que um coração
Para se lançar de peito aberto no abismo
- mesmo sabendo que no fundo há um lago;
- mesmo sabendo que no fundo está você.
Mas audácia não contempla aposentadoria,
Os heróis sempre morrem cedo demais,
Quero poder vislumbrar meu ocaso com serenidade.

“Você é um covarde, acha que sabe tudo,
Porém morre de medo de destruir teus castelinhos de areia!”
Só que eu nunca proclamei o contrário,
Prefiro a posição confortável à mesa de jogo
Que ser peão em mãos impuras e incautas.
Você espera por um príncipe numa Ferrari branca,
Cortando pelo acostamento a noite toda
Apenas para chegar até onde você se encontra,
Mas eu não sou Roy Orbison. Is that all right?

“Veja, as cartas estão na mesa,
E a tua hora de apostar” – eu disse, cauteloso.
Você, puta, derrubou todas as fichas, all in.
Eu, que blefo mesmo com a mão cheia de rainhas,
Folded gentilmente, entregando o jogo antes do turn.
Eu sempre tenho as melhores cartas,
Mas a ousadia, como a velocidade, é atributo de medíocres,
Então escondo o meu jogo esperando a hora certa,
Certo de que vou vencer amanhã.

A verdade é que tenho tudo para ser feliz,
Só me falta a coragem.
Não lido bem com a frustração,
E prefiro viver de consequências não sofridas
A me arriscar nas sendas traiçoeiras da ilusão.
Já me vi sozinho uma vez no meio do salão do amor,
Não quero ser ridicularizado novamente.
Escondo-me ao menor sinal de tempestade,
E tenho medo das sombras que gero no silêncio.

Queria arrancar - não sei de onde –
A coragem para resgatar as dívidas
E fazer você feliz, sem receio do fim.
Mas eu sou um covarde, e só sei chorar,
E esperar a mão perfeita que me leve à vitória.
Enquanto isso, te jogo migalhas, fichas baixas,
Tentando manter você na mesa,
Mas a verdade é que sou um covarde,
E verei você escapar de meus dedos mais uma vez.

Na ponta do puçá

2011-09-11T14:27:00.000-07:00

Na penumbra, nas trevas, no oceano
De sombras cantado pelo paraibano,
Os animais que evoluíram lentamente
Dos primatas, que o Animal Planet vende.

Refestelam-se em luxúria e cerveja,
Navegam entre brumas de beleza,
Apreciam as presas se apressando,
Correndo para o esconderijo do bando.

Olhos fugazes, brilhando no escuro,
Linhas de parca, pálido futuro,
A hora do banquete é a madrugada.

A vida é dura para os animais noturnos,
Vagando, do prazer ao infortúnio,
Pescando almas incautas na enxurrada.

Em sua cabeça

2011-09-06T02:50:00.000-07:00

Eu estava morto quando você apareceu,
Putrefato em minha própria carcaça
Produto de inúmeras quedas e saltos,
Altos ou não, insensatos e propositais.

Você descosturou calmamente
Todos os nomes bordados com pelos
Nas fímbrias de minha mortalha rota,
Nos becos e sarjetas de minha alma.

Ao encostar seu peito macio e terno
Em minha caixa de ossos inúteis,
Você achou até que meu coração batia,
Sem reconhecer que era apenas o eco do seu.

Então, após infinidades glaciais de colisão,
Uma lágrima desceu em meu rosto,
Deixando um pequeno rastro de lama
Ao encontrar o pó sedimentado das eras.

“Não chore, eu já cheguei” – você sussurrou,
Encostando a ponta de sua língua no cristal.
Quis falar que não chorava por você, velava por mim,
Mas tudo o que consegui foi dar um débil sorriso.

Mas eu já estava morto, corroído, obliterado,
E seus poderes limitados nada puderam fazer.
O amor não é milagre, é doença autoimune e entrópica,
E nem mesmo você pode trazer vida aos mortos.

Na primeira oportunidade, você devia ter fugido,
Pois na primeira chance que me foi dada,
Comi a carne esponjosa de seu coração
Como quem saboreia um figo maduro.

“Agora você sabe o que é estar morto” – disse,
Com seu sangue ainda escorrendo de meus lábios,
E pedaços molhados e esponjosos entre os dedos,
Fiapos de esperança, tecidos brilhantes de ilusão.

Você deveria ter sorrido, eu deveria ter amado,
Mas o protocolo quando se encontra um monstro
É fugir correndo e gritando, e você não quis,
Achou – inocente! – que o amor ainda muda o mundo.

Eu, mesmo morto, por algum capricho maldito,
Alguma falha da agulha que tece as leis do mundo,
Ainda caminho, altivo e arrogante, belo e mau,
E me alimento das lágrimas vertidas pelo amor.

Você agora jaz na pedra fria do esquecimento,
Com as mãos cruzadas sobre o peito,
Vitimada por sua própria displicência,
Com seu nome bordado em minha mortalha.

Concretantes

2011-09-03T19:00:00.000-07:00

anjotolopobrediabo
todofoderosoamado
caosdeguerranuclear
amoródiolutabranca
alcovacelalupanar
antesprédepoisdejáfui
poetasãojorgeloucoogun
budapestenegraamor
entropiabatisanimal
semenfertilizantemerda
macacosapienshomoprogress
mariamãededeusputaqueopariu
aismeussaismineraiságuadebeber
sexoprocriaçãocruzamentotrepada
miscigeraçãoespontâneacétnica
oconcretomorreudefeiúra
oconcretomorreudefeiúrapontofinal

Todos os Bares

2011-08-30T16:55:00.000-07:00

Quando eu me sento no bar da esquina
Para beber uma cerveja e ver a vida passar,
Eu estou em todos os bares do mundo,
Em todas as esquinas de todas as cidades.
New York, Mumbai, Dresden, Paris,
São Gonçalo, Duas Barras, São Fidélis, Niterói.
A posição da cadeira, o copo suado,
As pessoas passando em displicente parada,
Sombras que escapam pelo canto dos olhos.
Alguns compassivos, outros penalizados,
E a mulher do balcão, apreensiva com a conta,
Sem saber o que você é e o que pode fazer,
E porque, em todos os bares do mundo,
Você escolheu justamente aquele para tomar a sua cerveja.

Mas este bar é todos os bares do mundo,
E aquele copo sua todas as dores enclausuradas,
Liberta toda a felicidade contida por força maior,
Exala a angústia de todos os poetas,
De todos os solitários que ouvem o chamado
Mas não conseguem identificar a direção.
De tudo o que sangra, ri e chora em silêncio,
De tudo o que pode encerrar uma cerveja,
Uma simples cerveja, qualquer pilsen ordinária,
Em qualquer bar do mundo,
Em qualquer esquina.

Todavia, a escolha nunca é aleatória,
E sempre mais determinada pelo momento
Que pela posição geográfica ou social.
Há um chamado surdo, como um apito de cachorro,
Em uma impossível frequência,
Captada apenas por ouvidos sensíveis
E preparados para receber da vida qualquer coisa,
Esperando a qualquer momento
Os primeiros acordes de “Cidade Maravilhosa”,
Pondo fim ao baile da vida.
Todo bar é qualquer bar,
Mas não pode ser um bar qualquer.

Este bar.
Esta esquina.
Esta encruzilhada de dimensões paralelas,
Esta amálgama de existências contínuas,
Esta sobreposição de ambições frustradas.
Esta mesa, este copo,
Este banco onde me sento e choro,
Choro todas as dores de todos os seres
Em lágrimas amarelas e amargas;
Esta simples e eterna cerveja.

Quanto tempo...

2011-08-26T20:32:00.000-07:00

Eu não vejo você há tanto tempo
Que seres evoluíram nesse hiato,
Peixes ganharam asas,
Macacos ganharam o solo,
E eu, o que ganhei?
Alguns versos ruins, e uma saudade imensa...

Eu não te vejo desde a Revolução Francesa,
Mas a simples lembrança de tua beleza
Me toma de assalto, me faz corar,
Torna revolto o pélago de águas sombrias.
Eu folgo as escotas, agarro a retranca,
E aproveito o mau tempo para velejar...

Não te vejo há uma cara,
Mas tenho visto teus rastros por aí,
Marcas em árvores e cheiro de cio.
Sempre atrasado, quando chego
Você já foi, ou não virá nunca,
E o que me resta é o teu fantasma.

Eu não preciso ver você,
Conheço seus desígnios, tuas manias,
E sei o quanto você sente a minha falta.
Tempo é animação suspensa,
Estrada sem posto de conveniência
Que cortamos para chegar logo.

Então, quando eu te encontrar de novo,
Seja gentil, sorria e finja naturalidade,
Mas eu vou olhar por trás dos teus olhos,
E um arrepio vai subir coluna acima,
Água descendo ravina abaixo,
Natureza fazendo o seu papel.

Podem demorar eras, aeons, seis horas,
Mas em algum momento nos veremos de novo,
E sem asas, guilhotinas ou vento a favor,
Toda a estrada terá sido apenas isso, estrada,
Intervalo entre um ponto e outro – que somos nós,
Displicência fingida, ansiedade e antecipação.

Eu vou mascarar toda a espera,
Sorrir e me mostrar solícito e distante.
Você vai exibir o seu semblante de desprezo,
Me caçando com o canto dos olhos onde eu for...
Não precisa fingir, eu sei quem é você.
Diga apenas: “quanto tempo a gente não se vê...”

Você e eu – II

2011-08-23T17:30:00.000-07:00

Você cheira como uma ale,
E eu cheiro como um filho da puta.
Você bebe socialmente, de leve,
E eu bebo como uma pomba-gira,
Fumo como um Preto Velho,
Perco a linha e chuto o balde.

Você limpa os cantos da boca,
Eu uso o guardanapo para escrever
Poemas que nunca verão a luz do dia.
Você acha que o mundo é uma série
De acontecimentos fortuitos e mágicos,
Eu acho tudo isso uma merda.

Você flana, altiva, sobre brumas,
Em uma exposição permanente
De beleza, bom gosto e frescura.
Eu arrasto meu corpo apodrecido
Como um zumbi de filme de Romero,
Cansado de tantas ruas sem pavimentação.

Você, eu, e tudo mais,
Nada disso faz sentido ou direção,
E todo aquele papo de opostos
É clichê, canção de ninar frustrado.
Nunca haverá o momento mágico
De almas tão ímpares se unirem em oração.

Você agora lê esse poema
E acha bonito o sofrimento, as trevas,
Pensa que o sacrifício purifica a arte.
Eu acabo de escrevê-lo com a sensação
De que pari outro monstro feio e inútil,
E o mundo não precisava de mais versos ruins.

O itinerário da queda

2011-08-19T02:59:00.000-07:00

E pela lei natural dos encontros

Eu deixo e recebo um tanto

(Novos Baianos)

O sólido se desfaz ao toque da voz,
O efêmero se cristaliza em pequenas gotas
Que escorrem pelo mármore animado.
Sejam bem vindos ao meu mundo vil.

As folhas queimadas, os frutos apodrecidos,
Nunca conheci outono ou primavera.
Sempre o inverno, a chuva, o frio,
Às vezes – raramente – calor que gero, apenas.

O que se precipita do céu sobre meu corpo,
Meu cadáver animado, meu templo pagão;
O que cai do alto e me envolve não é a graça,
São partículas líquidas de dor eterna.

Sente-se, acomode-se nesta cadeira elétrica,
Enquanto conto para você como é ser eu.
Sirva-se de mais um pouco de vinho rascante,
O único antídoto para angústias recorrentes.

Sou filho do nada, restos de alguém
Que deveria ser eu e nunca no foi.
Não carrego sementes, não posso germinar,
Minha descendência se encerra nesse gene podre.

Meço o tempo em unidades de sofrimento,
Percebo o espaço como imagens difusas,
E caminho, às vezes muito mais lento,
Deslocando-me rápido entre meus superiores.

Um dia acordei (um dia que durou sete anos)
E percebi que não cabia em meu corpo,
Que já apodrecia há muito tempo,
E precisava desenvolver asas em minhas costas.

Nunca fiz parte de nada, alma avulsa,
O que me aproxima de tudo é o solo.
Arrasto, pesado, a corrente metafísica,
Enxergo por detrás dos cenários de papelão.

Tenho sede, e não é de água,
Tenho fome, e não é de comida.
Mas também não sei do que preciso,
E há muito não me importo mais.

O sapato sempre me aperta as patas,
A calça, folgada, arrastando no chão.
Se meu corpo não me serve, que direi das roupas?!
Sou uma cigarra dentro d´uma caixa de fósforos...

Da poesia que intentei fazer,
Dos quartetos não saí até hoje
- e olha que nem era um soneto!
Apenas balbucio como uma criança doente.

E o cheiro? Ah, pode senti-lo daí?
O aroma nocivo de flores mortas,
Matéria orgânica em putrefação acelerada...
Esse é o perfume de meus dias cinzas.

Da carne, provei os mais vários sabores,
E me refestelei nos festins de Afrodite.
Em quantos corpos enterrei minha lança,
Em quantos jogos destilei a minha inocência...

O sol que rasga o véu trevoso às vezes
São os raios de arte, sopros de música,
Cores de Rembrandt e Caravaggio,
Mesmo quando sombrios são os poemas...

Mas... Não, espere! Não vá embora!
Meu mundo assustou as suas convicções?
Tudo bem... Desculpe, mas não sei ser
Menos inconveniente que verdadeiro.

Fuja correndo, e não olhe para trás,
Pois não há janelas que protejam das trevas,
E quando menos esperares, incauto viajante,

Reproduzirá em teu passaporte o meu carimbo.

Os Salões do Amor - Parte II

2011-08-14T11:45:00.000-07:00

Vagava perdido pelos jardins dos salões do Amor
Quando fui chamado pelo nome
Iniciando uma desajeitada natação
Pelos fétidos oceanos da mentira.
Sem bóia, bote ou mesmo colete de isopor,
Fui lançado pelas ondas aos rochedos,
Perdendo a pele e as carnes flácidas
Nas conchas brilhantes e sem pérola alguma.

Meu corpo foi dar à praia, inerte,
Beijado por tubarões e águas-vivas.
Chovia, então catei folhas de comiseração
E construí um precário e ineficaz abrigo.
Não demorou e vi-me novamente às lágrimas,
Porejando de almas sórdidas como a minha.
A visão definitiva se fez realidade,
E o abandono passou a ser via de regra.

Quando então ouvi alto ecoar meu nome novamente,
Corri como um louco através das brumas
Amaldiçoando os meus próprios ouvidos.
Amarrei ao mastaréu, como Ulisses,
Para negar o reconhecimento da chamada,
Querendo apagar com cuspe as linhas de destino
Que me trouxeram outra vez até aqui
Até as portas fechadas dos salões do Amor.

Os Salões do Amor - Parte I

2011-08-11T18:24:00.000-07:00

Este é o momento-espaço da cisão,
Muitas vezes chamado ‘linha tênue’,
Mas na verdade todo um vale cemitério,
O ponto cego que separa o amor do ódio.

Um vale onde a luza não alcança,
As trevas não preenchem e o som se cala.
O fundo do garrafão de vinho tinto seco,
O sal cristalizado da pia batismal.

Estático, polidinâmico, irreversível.
As lembranças recorrentes do prazer
Versus a mágoa residente da desilusão,
Lúcifer agrega seus filhotes sob suas asas.

Quantos assentos de couro gasto
Há na antessala dos salões do amor?
O café é frio, a água é quente,
E as revistas só mostram fotos fora de foco.

Estou aqui com a pálida convicção
- Como já tive outras e outras vezes –
De que serei chamado novamente pelo nome
E me serão franqueadas as portas do salão.

Só que, neste limiar obscuro de vazio
Onde o prazer se confunde com a agonia,
Não me lembro mais se chego ou parto,
ou nada disso, e apenas estou parado aqui.

Você parte

2011-08-08T17:46:00.000-07:00

Você parte, e me deixa só,
Não te importas com minha tristeza,
E pior, oculta-te sob o manto da beleza,
Ofusca-me com o que tens de pior.

Você parte, e eu desato a chorar,
Choro um córrego de saliva azeda,
Um furioso pélago, sem represa,
Onde voas com tuas asas de navegar.

Você parte, e eu fico e morro.
Deito à cama fria a minha essa,
E velo o meu defunto, o meu tesouro.

Você parte, e eu fico a amar-te,
Rasgando minha vida em promessas,
Mas, ainda assim, você parte.

O Homem que bebia água de chuva

2011-08-07T17:41:00.000-07:00

Havia, em minha cidade natal,
Um homem que bebia água de chuva.
Prostrava-se sob as calhas do telhado,
E abria os lábios para receber o fluxo.

A água, solvente universal, lavava as dores,
E curava as chagas de seu peito vadio.
Carregada de humores metafísicos,
Embriagava seus sentidos mais que o álcool.

E os dias se atropelavam, e o homem,
Lívido e seco, não se alimentava
De nenhum outro maná senão da água,
A água que pendia do céu sobre seu rosto.

Cambaleava entre os incautos moradores,
Que, enojados, dele se desviavam.
Tomavam-no por pinguço inveterado,
E a ele não ofertavam sequer bondias.

Um dia, o homem que tomava água da chuva
Foi encontrado desaguado na sarjeta.
Em seu enterro, solitário e triste,
Doeu-me mais em ver que não chovia.

Extemporâneo

2011-08-06T05:08:00.000-07:00

Fui prisioneiro em Alcácer-Kybir,
Fui poupado dos leões, no coliseu!
Sequer lembro como cheguei aqui,
E nem sei se este copo é mesmo o meu...

Apóstata desde o início dos tempos,
Contemplo, ainda meio bêbado, a redenção.
Sem poder usufruir dos auspícios do esquecimento,
Sem GPS que me mostre onde fica o coração.

Sobrevivi aos mares, às procelas furiosas,
E hoje recebo o sofrimento como quem goza,
Bebo sangue em meus lábios como mel...

Nunca soube pertencer, ou me acalmar,
Meus frutos não se criam em pomar,
Mas em nuvens que se dependuram do céu.

Obstetrícia do Caos

2011-08-04T05:14:00.000-07:00

O ventre inchado da realidade
Requer mãos impuras e hábeis
Sujas de algo que não se vê,
E nem pode ser raspado ou lavado.

Contorce-se e geme, a parturiente,
Mordendo os nós dos dedos azuis;
Implora, sopra e se desfaz em sangue
A cavidade platônica e rarefeita.

No solo maldito da velha prostituta
Gera-se o embrião entrópico da poiesis.
Já nasce chorando, a maldita aberração,
Expondo as prematuras presas ao lúmen.

Sua complicada partogênese, ao acontecer,
Destrói todas as possibilidades novifraternas,
E, junto com elas, o prazer e as ambições
Da puta velha e banguela, sua mãe.

Que metagene canceroso pôde, com louvor,
Fazer parir o belo monstro de voz esternutória
Do útero seco e gangrenado da anciã,
Do estagnado soma ancestral das palavras?

Faminto, o Zeus-Caim saliva e se delicia
Com sua placenta de celulose, e não satisfeito,
Banqueteia-se com os restos de sua genitora,
Deixando escorrer dos beiços a baba pustulenta.

Já anda – veja só! – o filhote da desgraça...
Arrasta seu bólido carnal pelos guetos,
Flertando com o álcool e com o tabaco,
Dançando réquiens e valsas com graciosidade.

Está a caminho, a criança-fera insaciável,
E nada poderá deter a sua fome e fúria.
Os clientes da antiga prostituta que se segurem,
Pois não há mais espaço para o putamento cultural.

A criança sorri como um deus louco,
Disposta a destruir as fracassadas ideologias
E tomar para si a imagem da poesia,
A poiesis supernova que mudará o mundo.

Amarelo

2011-08-02T05:25:00.000-07:00

Amarelo, cor de doença fatal, languidez...
Os olhos do hepático, a pele flácida,
A macilenta ação do corpo esquálido,
Flagelado pelas moscas mês a mês.

Amarelo é a cor do ouro, da nobreza!
Por ele o sangue inocente é derramado
Em taças, bandejas, linhos e brocados,
A alma doirada em postas, sobre a mesa.

O amarelo é a cor do bem e do mal,
Destronando, da luxúria, o vermelho,
E maculando o branco da pureza angelical.

Odeio o amarelo, apenas por não merecê-lo,
E ainda, amarela será a minha urna final,
Pois amarelos são os anéis de seus cabelos...

Evanescência

2011-07-25T03:35:00.000-07:00

Vou queimar todas as fotos
Onde apareço sorrindo.
Eram tempos tão remotos
Que não me lembro “existindo”.

Agora não há o que fotografar,
Flash algum vence esta escuridão.
Estou sozinho, chorando no altar,
Ofertando meu corpo a um deus pagão.

Sem registros, de nome ou felicidade,
Desprovido de essência, sem identidade,
Assim pretendo passar o resto de meus dias...

Pois amei um lindo anjo da maldade,
E meu pélago, tão cansado da tempestade,
Almeja apenas o ocaso, o olvido, a calmaria.

Mimimismo

2011-07-22T04:40:00.000-07:00

“Mimimi” – disse o blogueiro gordaço,
Sentado em seu quarto ensebado e fedorento,
Quando leu um comentário que antagonizava
Sua visão limitada e solitária de mundo.

“Mimimi” – disse a menina feia
Destoando de sua foto photoshopada do perfil
Quando acabaram as frases de caminhão
Para colocar em seu perfil no Facebook.

“Mimimi, estou de luto” – colocou no Orkut
O moleque magrelo com autofoto
Encolhendo a barriga no banheiro do shopping,
Em sua comunidade “não tenho nada pra falar”.

“Mimimi” quando fecharam o msn na tua cara,
“mimimi” quando o status mudou para “solteiro”,
“mimimi” ao hackearem sua conta no WOW,
“mimimi” quando o Skype não conectou.

E enquanto isso, Sir Ney AINDA é presidente do Congresso,
A Belomonte vai acabar toda a fauna e flora;
Crianças cheiram cola dentro da própria escola,
E polícia e bandido são sinônimos funestos.

Mimimi.

Cidades

2011-07-21T02:53:00.000-07:00

As pessoas e suas ambições,
Feições preocupadas, cenhos franzidos,
Lágrimas mescladas à poeira da rua,
Cheiro de mágoa misturado à fumaça.
De onde vêm tantas caras tristes?
Que quadro neobarroco é este,
Emoldurado pelo coletivo malcheiroso,
Pintado com sangue envelhecido?
Blake não pintaria rostos tão feios,
O mau gosto da art noveau não faria pior.
Existem corações nestas caixas de pedra?
Não os ouço.
O barulho do trânsito não deixa.
A torrente de lágrimas não deixa.
O clamor surdo da vida maldita
Querendo pulsar, rasgar, fecundar
O aterro sanitário da realidade,
Se perde em meio a relógios de ponto,
Buzinas de ônibus, apitos de trem.
Quatro horas da manhã,
A criança sub-humana chora na sarjeta.

Pé de cabra

2011-07-19T03:15:00.000-07:00

Escrevo poesias com um pé de cabra,
Arrancando violentamente os cravos enferrujados
De caixões há muito tempo esquecidos, isolados,
Destruindo os vitrais das catedrais empoeiradas,
Quebrando a cerâmica frágil das urnas mortuárias.

Empunho minha pena como uma espada cega,
Brandindo a esmo e estocando no vazio,
Cortando sem precisão o necessário e o fútil,
Sem distinção o importante e o vulgar,
Ferindo mais com a ferrugem que com a fenda.

Rabisco em papéis impuros e pouco nobres
Palavras sagradas misturadas a impropérios,
Códigos secretos e listas de mercado, indistintos,
Salmos de louvor e maldições ancestrais,
Misturados como sangue e vinho, saliva e veneno.

Poeta, sacerdote, atleta da palavra, sábio e parvo,
Não há título para a posição que ocupo agora,
Nem galardão em viver por linhas tão obtusas:
A poesia não vai salvar o mundo, ou te deixar mais rico,
E mesmo minha fé é chama trêmula, copo vazio.

E para quem procura a verdade nessas algaravias,
Verdade não há, e nem consolo, ou mesmo mentiras.
Como não se pode matar a sede com suor cristalino,
Ou iluminar um salão com apenas um fósforo molhado,
Meus escritos só servem àqueles de quem não o necessitam.

Fim de festa

2011-07-15T03:50:00.000-07:00

Vem que eu te levo pra casa.
Essas pessoas não merecem a visão
De você assim, embriagada,
Rindo para copos vazios e baixos de ataque,
Pisando leve e segurando o choro.

Quando chegar, tome um banho frio,
E peça para a sua mãe fazer um café forte,
Daqueles que antecipam a ressaca.
Adormeça no sofá de roupa e tudo,
Amanhã a gente vê isso.

Vamos para a casa,
Que não há cerveja neste boteco imundo
Que vá curar a sua tristeza.
Pegue a sua bolsa, despeça-se de todos
E entre no carro, eu te levo.

Você pode deitar no banco de trás,
Chorar até, se quiser,
Enquanto eu te conduzo pela urbe
Até o último refúgio onde estarás segura.
Pode deixar que eu coloco uma música suave.

Já passou da hora de ir para casa,
Você já viveu muito tempo na ruas,
Buscando aquilo a que todos buscam,
Perdida na cidade sem placas ou hotel.
Vem, está na hora de alguém levar você embora.

Quando parar em frente ao seu portão,
Tente se aprumar, coloque os sapatos.
Toma um hall´s, pode ajudar a disfarçar,
Mas fique ereta e tome coragem,
Pois este portão você irá transpor sozinha.

Eu vou te levar para casa,
Porque não aguento te ver triste e suja,
Faço isso porque ainda tenho pena,
E um carinho muito grande por você,
Eu vou te levar para casa, mas não vou entrar.

Amanhã você vai se sentir envergonhada,
Tentará descobrir pelo menos metade do que falou,
É normal isso, todos temos nossos baús de pirata,
E o mapa que os conduz é o álcool,
Libertando bijuterias na beira da praia que é o bar.

Mas agora é hora de voltar para casa.
Alguém tem que pairar acima das brumas
E decidir isso por você, protegê-la de si mesma.
Vem, vem que eu te levo para casa,
E serei o único a não te julgar depois.

Essa cela

2011-07-08T19:25:00.000-07:00

“eu toquei em suas coxas / e a morte sorriu”

Jim Morrison

Calma.
A sensação pode ser um pouco ruim,
Um desconforto dolorido e contínuo,
Mas saiba que não tive escolha.
Não, não adianta abrir os olhos,
A escuridão é completa, envolvente.
Eu disse que não adiantava abrir os olhos.

Shhh! Não grite.
Ninguém vai ouvir.
Só temos eu e você aqui
- na verdade, só há você aqui,
Minha voz é coisa da tua cabeça,
Eu já estou longe, muitas léguas,
E você está sozinha.

Não tente mexer os braços,
Não há espaço para o movimento
E você não saberia mesmo o que fazer.
Havia sim opções mais confortáveis,
Mas a ideia de conforto não se aplica neste caso,
Apenas retardaria o despertar, e o bálsamo do sonho
Se esvai quando os olhos se abrem.

Sabe, eu tive que colocar você aí,
E isolá-la do mundo completamente.
Não foi muito delicado, ou gentil – reconheço,
Mas também não conheço lugar melhor
Para se acondicionar fadas ou cadáveres.
As mãos hábeis do marceneiro não imaginariam
Que construiriam um belo féretro para uma deusa.

Pouco me importa se ainda estás viva,
Na verdade, nada me importa muito
A não ser o meu próprio conforto
- e você é uma ameaça a ao status quo
Estabelecido por todos os seres que habitam em mim
Para conviverem em paz e harmonia,
Anarquia autocrática em tons de vermelho sangue.

Respire fundo, pare de chorar.
Tente mover um pouco os dedos dos pés
Para acabar com o formigamento e a anestesia.
Só eu sei onde você está, e quem é você.
Assim que ouvir o barulho do pé da cabra,
Rangendo nos pregos enferrujados e na madeira,
Apenas sorria: sou eu que estou voltando.

Andradiana

2011-05-29T15:51:00.000-07:00

Eu sou um poeta de um país mestiço,
E trago em minha poesia, entredentes,
Toda a beleza dessa maravilhosa promiscuidade.
Promiscuidade étnica, econômica, linguística,
Esse caldo grosso de Iaiá e de Nanã,
De Tupã, de florestas de cimento e pó.

Trago a mágoa feroz do negro,
Ainda hoje açoitado e diminuído
Por aqueles que ainda o temem.
Mas também a resistência inabalável,
O escudo formado de carne, ossos e dentes,
A morte silenciosa e cruel para meus captores.

Carrego a muda paciência dos índios,
Perecendo calmamente nas mãos de sua próxima refeição,
Observando a natureza como a um irmão doente.
Mas possuo ainda a astúcia inata,
A fuga tática, a emboscada na selva,
A vigia de mil olhos sussurrantes.

Tenho comigo a ambição arrogantes dos lusos,
Donos do mundo lenientes e preguiçosos
Vendo desfazer-se em lágrimas o próprio império!
Mas tenho alhures a alma carregada de luz,
Brotando de minhas mãos como pus malcheiroso
A escorrer entre as linhas do papel e do teclado.

Como em Babilônia não podíamos cantar o Sião,
Não posso cantar somente o Parnaso,
Ou trazer para a minha arte os deslumbres do Oriente.
Minha lira é uma amálgama homogênica,
De cores, formas, sons e fúria,
De um povo que, sem se saber povo, já o é há muito.

Meu poema são as bundas da mulata subserviente,
Mas também os seus braços fortes e seios fartos,
Que carregam e alimentam gerações de bravos.
Sou a caspa na ombreira do terno do burguês níquel,
E ainda a força motriz de uma nação que não dorme,
Descansa de olhos abertos à espera de oportunidades.

Minhas linhas são o sertanejo, saudoso antes de forte
Que abandona sua cria e sua terra atrás do pão,
Pão seco que embrutece ainda mais a alma seca.
São os braços que constroem a metrópole,
A força robótica e fria a trabalhar incessantemente,
Guardando pra depois as lágrimas de soro caseiro.

Sou o maracatu, o pagode, o fanque e o tambor de crioula,
Nessa panela de fundo queimado com o cabo pra fora,
Misturados sem querer, como quem faz estrelas.
O produto do medo, o coeficiente do ódio e do Éden,
A cria indigesta de um Cronos moreno,
O resultado de tantos produtos impróprios e divinos.

Sou o poeta de uma nação poliglota e analfabeta,
Do português mastigado e chiado do carioca,
Ao italiano macarrônico do Bexiga.
Da Língua que nos foi apresentado por Andrade,
Desde os palimpsestos ímprobos
Até o brunch de Baleiro e Pagodinho.

E se não consegues perceber em minha poesia
Toda essa mistura de que é feita a minha pátria,
Perdoai a este poeta mínimo, sem lisuras,
Mas não posso me omitir de Pindorama,
Ou tentar escondê-la por detrás de minhas letras
Mesmo que não consiga mostrá-la nua como quero.

Tenho orgulho das praias de novela,
Mas também das favelas de seriados de ação,
Onde muita gente boa morre sem brilhar.
Tenho nojo de carnaval, futebol e de feijão,
Mas jogo uma farinha por cima, e me lambuzo
Pois é deste estofo que são feitos os campeões.

Um ósculo como óbolo

2011-05-22T18:31:00.000-07:00

Eu não te conheço,
Mas sei quem você é.
Tenho te visto por aí,
A mendigar atenção,
A sorrir para o vazio, desesperada.
Sei quem você é,
E isso me comove.

Você já foi minha,
Desde a primeira vez
De um menino afoito,
Até a última vez
De um sommelier de carne humana.
Eu nunca a vi mais gorda,
Mas você certamente já foi minha.

Você foi minha na escada do colégio,
Na mesa da portaria abandonada.
Deitamos juntos sobre os corpos
Dos soldados, dos mouros,
Dos restos de civilizações.
Você já foi minha,
E o que é meu nunca se esvai.

No momento em que seu olhar,
Sempre evasivo e manco,
Reconhecer o título de propriedade
Já reconhecido em cartório,
Três vias e carimbo de desembarangador,
Você vai saber quem é teu dono,
E que de meu rebanho não há deserção.

Por isso, da próxima vez em que me encontrar,
Arrie os braços e as lanças,
Não há fuga, não há fogo,
Mas há fumaça, densa e doce,
Uma overdose de feromônios azedos.
Você sempre foi minha, apenas abra caminho,
E me deixe tomar posse do que é meu.

Coven de Malditos

2011-05-17T13:46:00.000-07:00

Fui criado em um covil,
Em meio a feras perniciosas
Com fúria e sangue nos olhos,
Abortos mal realizados e feios
Dos quais só eu sobrevivi.

Do fundo do abismo,
Vi passarem as sombras distorcidas,
Com seu canto fúnebre, lamurioso,
A arrastarem sua existência
Durante luas e luas a fio.

Saí à luz prateada, altivo,
Me alimentando de vida e lágrimas,
Deixando um rastro de desilusão,
Corações partidos em pedaços pontudos,
E trazendo em mim toda a mágoa do mundo.

Em minha jornada, antes solitária,
Encontrei outros brinquedos quebrados como eu,
Outras almas titânicas aprisionadas,
Espremidas em corpos impuros e imperfeitos,
Vagando pela Terra em seu sonambulismo atroz.

Hoje, em nosso coven amaldiçoado,
Celebramos a mentira e a hipocrisia,
Bebemos vinho barato à luz de velas,
E bradamos poemas esternutórios,
Que dizem tudo e não fazem nada.

Postais

2011-05-14T08:46:00.000-07:00

Recebi, em um dia cinza como esse,
Um postal do inferno, que dizia:
“estamos nos divertindo muito aqui”,
Assinavam Álvares, Pessoa e Jim.

Notícias vindas de amigos distantes,
Resquícios da posta restante
Apontam saudades sem fim,
Trazem de volta o anjo negro que há em mim.

“Bebemos para esquecer o passado,
E brindar a um futuro glorioso!”
A felicidade? Escondida no fundo da garrafa,
Cerveja, Whisky, Fernet e Gim.

As últimas luzes do dia já se vão,
Dando espaço para o manto escuro
Da noite, que nos brinda a todos com visões
De covas próximas ao muro, cobertas de capim.

Preparo minha mala para a viagem,
Levando apenas os trapos de minh´alma,
E delicados souvenirs do último motim:
Vinho, poesia, morte e fim.

Calma aí

2011-05-06T17:47:00.000-07:00

Primeiro as coisas primeiras:
Corações quebrados não colam assim,
E cachaça nunca foi superbonder.
Quando muito, você aprenderá
Que pode sobreviver dos cacos,
E talvez – eu disse talvez
Consiga regenerar um novo coração
A partir de um desses cacos,
Como se fosse um rabo de lagartixa,
Ou um braço de vampiro.

Você tem que parar com essa mania feia
De achar que as coisas vão dar certo.
Não vão. Sequer as coisas vão dar,
E não dá mais para você pensar
Que o mundo é um lugar perfeito.
Está mais do que na hora
De tirar os óculos cor-de-rosa
E se afundar no mundo cinza
Que você ajudou a construir,
Chafurdar nos pântanos do Senhor.

Um dia – um dia qualquer, quem sabe
Um estranho vai aparecer na tua mesa
E perguntar se você tem fogo,
Ou se sabe dançar,
Ou perguntar que bicho deu hoje, sei lá,
E você vai entender
Que vida é fluxo, movimento,
E que o rio tem que correr pro mar
Senão vira água empoçada e valão.
E só aí você vai ser feliz.

Mundofeliz

2011-05-03T03:01:00.000-07:00

Quero ouvir o riso dos infantes,
E compartilhar da alegria dos idosos.
Quero sentar-me à mesa do festim,
E entre convivas agradáveis e quitutes,
Beber do vinho do congraçamento e amizade.
Falar de poesia em uma tarde amena,
Onde as nuvens preguiçosamente de desloquem,
Flertando com o sol e brincando de sombra.
Abrir os olhos de manhã e ver meu filho dormindo,
E minha esposa se espreguiçando como uma gata,
E sussurrar “bom dia” com voz nova e rouca.
Habitar e ajudar a construir o mundo feliz,
Onde astronautas tocam saxofone entre bonecas,
E poetas riem de sua própria maldição,
Em compassos dissonantes e perfeitos.
Quero tudo o que já tenho, isso me basta,
Pois o carrego todo o peso do mundo em minhas mãos,
mas junto com elas outras mãos se somam,
E o mundo nem fica tão pesado assim.

Gare

2011-04-30T19:25:00.000-07:00

Em uma longa noite,
Em que me vejo a contemplar
O último cigarro, os restos
De tudo o que eu era
Quando entrei aqui neste bar.
Noites de torpor e ódio,
De dionisíacas orgias
E dantescas decepções,
Noites em que nada mais funciona,
A não ser reconhecer, perplexo,
Que o meu trem já partiu,
E eu fiquei parado na gare,
Sozinho, com o pé na mala,
E as mãos fortemente crispadas
Amassando o bilhete de acesso.

Noites assim, vidas assim,
Diluídas em álcool e lágrimas.
Só me resta o voo solitário e derradeiro
Sobre os trilhos da estação.

Alvorada ao por do sol,
Exaustão à primeira luz do dia,
E o suor da ressaca inevitável
Desenhando com o sal de minha pele
Arabescos esbranquiçados no lençol barato.
Tateio a mesinha de cabeceira
Derrubando controles e canecas
Em busca do maço amassado,
Antes de lembrar que ontem à noite
Matei meu último cigarro,
E vi passar, desolado,
A última chance de redenção
Para um anjo sujo como eu,
Exilado entre as dores de um passado
Que nem fora tão sublime assim.

Dias assim, vidas assim,
Desperdiçadas em sono inquieto e bile.
Só me resta a esperança e a jornada
Ao pé sujo da esquina atrás de um cigarro.

Em pé assim, na gare,
Com o pé na mala e o ticket amassado na mão,
Percebo que tudo é processo,
E que nada que eu imagino eterno
Estará aqui novamente na semana que vem.
A utopia é o fundo do copo,
E o efêmero é forma e função
Que define a todos em maya.
Levantar a pontinha do véu de Ísis
E vislumbrar os movimentos da deidade
- cada movimento é também um gesto –
É entregar os últimos resquícios de sanidade
E pular de braços abertos
Sobre os trilhos da estação vazia
Sem esperar que o trem venha a qualquer momento.

Jardim de Infância

2011-04-19T03:38:00.000-07:00

As crianças de deus estão brincando no quintal.
São crianças, estão brincando, o que pode haver de mal?

As crianças de satã estão brincando porão.
São crianças, e têm nas mãos uma corda e um punhal.

As crianças de deus estão entoando salmos e trovas.
Suas vozes de crianças, sua música, que alegria!

As crianças de satã sussurram versos de mágoa,
E, no escuro, escrevem poesia.

As crianças de deus vão pra escola todo dia,
Como se deslumbram com o saber, que delícia!

As crianças de satã também não perdem a escola!
Aprendem apenas o que querem e correm pra jogar bola.

As crianças de deus adoram balas e doces,
Mas não se deixam levar por gulodices assim!

As crianças de satã comem carne crua e bebem vinho,
Fartam-se até o poente com seu orgíaco festim.

As crianças de deus marcham em procissão,
Elevam seus corações ao alto, em penitência!

As crianças de satã vagam pelos becos da cidade,
E pelas sarjetas e bordeis sujos desfilam sua indecência.

As crianças de deus sabem o que as espera,
E vagam nas trevas para achar o paraíso.

As crianças de satã estão num voo sem escalas,
Aproveitam a viagem e não conhecem prejuízo.

As crianças de deus juntam suas mãos em oração,
E, ajoelhados no altar, bebem vinho e comem pão.

As crianças de satã mordem os dedos de angústia,
E com calabresa gordurosa e cerveja, fazem a comunhão.

As crianças de Deus não se arriscam em queda livre,
Tem medo do baque surdo, do impacto.

As crianças de Satã – Deus os livre!
E se lançam no espaço de braços abertos, confiantes.

As crianças de deus não pedem nada,
E sobrevivem apenas de favor.

As crianças de satã querem tudo, tentam tudo,
São as donas do mundo! - e delas sempre será o meu amor.

Kyrr!

2011-04-15T17:50:00.000-07:00

Kyrr!, minha pequena!
Espere os cavalos passarem,
E eu te mostrarei o que é diversão...

Vamos correr pelados em volta do vulcão,
Beber leite de cabra com vodka barata,
Cantar canções pagãs em torno da fogueira!

Por detrás de nossas espáduas, as geleiras,
À nossa frente o rio ancestral,
Rasgando os fiordes com sua potência.

Calma que os deuses já estão às portas,
E o tempo dos gigantes chegou,
Suba em meus ombros e veja o mundo.

Kyrr!, pequena elfa de pele translúcida!
Em meus braços habita o ragnarok,
E meu peito encerra agora o teu destino.

Rauch

2011-03-31T18:04:00.000-07:00

Sirenes.
Barulhos esparsos de explosões.
Explosões mais fortes agora.
Meus passos fortes, compassados.
Fuga de tudo que há ali,
Tudo que é você.
Alguém grita.
E não é você.
Você explode em cores,
Em sabores acridoces,
Em lágrimas salgadas.
E apimentadas.
Eu apenas corro,
Corro pra longe da fumaça,
Pra longe do barulho.
Pra me afastar de sua ira,
Pra me afastar de seu amor.
Você explode, e eu corro.
Sem ver o caminho,
Não enxergo no escuro
- muito menos chorando.
Apenas confiando que meus pés
Seguirão a receita da escada,
E se alternarão, direito-esquerdo,
Fortes passadas nos paralelepípedos.
Da ponte.
Puxo os pinos das granadas e vou.
Pra longe da explosão.
Pra longe de você.

Neanderthal de terno

2011-03-15T07:44:00.000-07:00

Sou um neanderthal de terno,
Primitivo, moderno, ancestral.
Antes caçador que coletor,
Desperdício da natureza, carnívoro brutal.
Deixo marcas de pegadas na areia,
E digitais na pele nua e macia da presa,
Antes de meus dentes rasgarem a jugular
E meu peito ficar melado de sangue alheio.

Nada com esse papo de civilidade,
Não consumo nada que venha no diminutivo
- como salgadinho, caipirinha, batatinha -
Levantar dedinho para a xícara é viadagem,
E amigo de mulher é cabeleireiro.
Não tenho vocação para ombro amigo,
E nem respeito a dor alheia,
Sou veículo do prazer e do sofrimento.

Clava, funda, espada curta e lança,
Armas de combate corporal, suor,
Queimo as pontes por detrás de mim
Sem pena de não poder regressar.
Não piso em ovos, piso em minas
Espalhando minha arrogância
Para me poupar da sempre iminente explosão.
Tiro os pinos de todas as granadas e vou.

Para quem aprendeu a nadar no lodo
Desde a mais tenra infância,
Água é veículo e velocidade,
Antídoto para o suor e a lágrima.
Sei me mover com graciosidade,
Imitando os macacos pelados sem rabo,
Mas troto indiferente em meio à multidão,
Com os ombros eretos e cara de mau.

Sou um Neanderthal de terno,
Vingador do sangue, caçador eterno,
Um Cro-Magnon de calça jeans,
Barman sem cotovelos no inferno.
Eu devia trazer um aviso, sei lá,
Algo que impedisse a proximidade,
E evitasse tantos choques desnecessários,
Mas qual seria realmente a graça?

Diz para mim:
Qual seria realmente a graça?

Pólen

2011-03-10T17:21:00.000-08:00

O brilho em meus lábios
Não é apenas a luz do neon
É uma amálgama de sua lágrimas
E de seu gozo de menina.

Limpo minha boca na manga da camisa,
E volto a me afundar em suas pernas,
Sentir você fibrilando em minha língua,
Defender meu pescoço de suas coxas.

Você chora, e eu rio internamente,
De quantas vezes você já foi lambida,
E de quantos outros parvos já estiveram aqui,
E nenhum deles ouviu você miar desse jeito.

Eu avisei a você, sou bom no que faço,
Bebo néctar de gozo como pólen,
E saio a fecundar outras flores,
Pois a natureza se expande na promiscuidade.

Mutação

2011-02-22T03:27:00.000-08:00

Há um sentimento escondido, grato
(uma foto em uma caixa de sapatos)
por resistir a tanta devastação.
Um caçador solitário, sem predadores,
Que muta-se em meio a tantas cores,
Para camuflar-se na selva que é seu chão.

Acostumou seus olhos a ver no escuro,
E, ao ouvir alguém falar em futuro,
Dá com os ombros e sorri, displicente.
Alimenta-se apenas de esperança,
E chora sozinho, como uma criança
Que não vê a hora de crescer, ser gente.

Mas chegará sua vez – ah sim!
E ele tem que estar pronto, o Serafim
A passear em um terreiro de umbanda!..
Então, como uma fera a armar o bote,
Fica escondido no fundo de meu pote
O sentimento que calou-se ante à demanda!

Blefe

2011-02-17T18:11:00.000-08:00

Após os dados serem lançados,
Vi que minha sorte havia acabado.
“Isso é que dá” – pensei resignado
“entrar em um jogo sem ser convidado”

Não havia mais nada a apostar,
E o outro jogador, cavalheiro exemplar,
Disse: “todos são testemunhas nesse bar
Que tens algo precioso a ofertar”

Coloco então em jogo todo o montante
Que perdeste, e dobro, nesse instante,
Para ver se és um apostador de garbo!”

Mais uma vez os dados foram ao veludo,
E eu, que sempre me achei sortudo,
Perdi assim minh’alma pro Diabo.

Estava Escrito

2011-02-07T01:39:00.000-08:00

Você foge, disfarça, se faz de boba,
Mas sabe que já está escrito
Desde o início dos tempos
Nas montanhas, nos signos do zodíaco,
Reverbera e ecoa pelas ruas da cidade
E não há como escapar:
Eu ainda vou comer você.

Você, com esse seu joguinho viciado,
De sorrir e dizer não querendo sim,
De me abraçar um tempo a mais,
Se afastando e olhando nos meus olhos
Como se eu fosse apenas outro amigo,
Mas você sabe que essa não é a nossa verdade,
Você sabe que ainda vou comer você.

Eu ainda vou comer você
- e você vai gostar muito, pode crer –
Pois eu sou mais do que você esperava
Desde seus sonhos pueris de menina
Quando você abraçava forte o travesseiro,
Mordia os lábios, crispava os dedos,
E chamava por meu nome, mesmo sem sabê-lo.

Eu vou comer você lentamente,
Deixando espaço para que você sinta
Cada passo do processo, cada centímetro,
Dando tempo para você respirar fundo,
E pensar: “eu sempre quis ser comida assim,
Num dia assim, por alguém assim!”,
E eu vou sorrir e palitar os dentes.

Eu vou comer você com fúria,
Com raiva, com o tesão de dez mendigos,
Para você só conseguir pensar:
“Que porra é essa, será que eu fiquei louca?”
De braços pro ar, como em uma montanha russa,
Descabelada, ocupando todos os espaços da cama,
Enquanto meu suor pinga no seu peito.

Eu vou começar pelo seu coração,
Essa caixa molhada de sonhos e ilusões fúteis,
Sentir suas fibras entre minhas presas,
A textura de seu amor em minha língua,
E quando eu pressioná-lo contra o céu da boca
Deixar descer em minha gorja seca
O caldo morno de seu sangue adocicado.

Depois eu vou comer a sua alma,
Translúcida e desfocada como uma nuvem,
Com cicatrizes superficiais e bordas falsas.
Degustarei os seus farrapos como um sommelier,
E já acostumado a paladar tão refinado,
Dificilmente me surpreenderei,
E cuspirei os seus restos em um guardanapo.

Só aí então me alimentarei de seu corpo,
Invólucro de carne marmorizada por decepção.
Isso eu não sei fazer diferente,
E ao acordar de manhã exausta e saciada,
Um sorriso brotará de seus lábios assados
E seus olhos vermelhos irão me encontrar
Fumando mais um cigarro na moldura da alvorada.

Então cumprir-se-á a velha profecia,
Cantada por bardos, entalhada nas tábuas,
Sussurrada em becos escuros, em bares,
Confessada em igrejas sujas e malditas
Desde o início dos tempos, pois estava escrito
Que eu ia comer você.
E que você ia bem gostar.

Rascunho

2011-02-04T01:02:00.000-08:00

Apenas um coração partido,
Dormindo à beira do rio,
Banhado pelo luar.
Apenas um coração partido,
Sem amantes, sem amigos,
Abandonado, a definhar...

Que triste alma é aquela,
Que se entrega ao canto da Iara,
Que se perde para se encontrar?
Ah, triste alma aquela,
Que na beira do rio canta,
E toma a floresta por lar.

Esboços de um ser humano,
Rabiscado por um deus criança,
Com algum giz de cera vulgar.
Esboços de humanidade,
Na verdade, um projeto inacabado,
Um feio desenho por terminar.

Que felicidade não se finda?
As trevas espreitam, incansáveis,
Prontas a assumirem seu lugar.
Haverá esperança para mim ainda?
Não creio em sorrisos, ou abraços,
E se mesmo Deus é puro amor,
Até a minha fé está para terminar.

Ciranda

2011-02-01T17:12:00.000-08:00

Mudo tanto que, na ciranda, fico tonto,
E esqueço para que lado estou virado,
Ou sequer quem sou.
Giro, embalado pelas vozes e cacofonias,
E fecho os olhos para não ter vertigens,
Deixando escapar uma lágrima.
Dou as mãos a todos que me rodeiam,
Sinto seus calos a marcar desilusões,
E somo-os aos meus.
Mudo tanto, giro tanto, devaneios...
Estou em tão constante rotação que, quando vejo,
Voltei para o mesmo lugar.

Barbante no copo

2011-01-30T16:45:00.000-08:00

São duas horas da manhã
E eu estou mais bêbado do que deveria
E como sempre, nessas ocasiões,
Volto a pensar em você.

O vinho seco torna minha língua grossa,
E eu me lembro de sua língua fina,
Que não parava quieta,
Ora em minha boca, ora na sua.

Não consigo mais ver nada com definição,
Um halo sombrio cerca os flancos,
E eu só consigo divisar, mesmo embaçado,
O que para no meio do meu foco visual.

Bêbado assim, com sua imagem
Boiando do pântano de minha mente,
Como um cadáver apodrecido, como Lestat,
Penso em coisas tristes, e penso em poesia.

São três horas da manhã,
E estou bem mais bêbado do que deveria.
Acabei de pegar uma caneta,
E estou escrevendo uma poesia para você.

Eu poderia tê-lo feito em guardanapos,
Feito versos gêmeos de tantos outros,
Escritos assim, à meia luz, à meia sanidade,
Em guardanapos de bares sujos e sublimes.

Mas escolhi escrever um poema para você
Nos muros da cidade, na mesa do bar.
Que a urbe indiferente seja testemunha
De minha carraspana e de meu amor.

Que minhas palavras tenham melhor destino
Que a máquina de lavar do dia seguinte,
Enchendo de pedacinhos de papel
As roupas que traziam o suor da noite.

Que alguém possa, ao passar por este muro,
Ler os mimos que expeli de minha mente dormente
Dedicados àquela cujo nome as hordes sombrias
Não ousam pronunciar jamais, nunca mais.

São quatro horas da manhã,
E o “vambora” de um novo amigo de copo
Me faz perceber que, bêbado como eu estou,
Adormeci sobre uma palavra escrita na mesa: saudades.

Scarecrow

2011-01-26T18:49:00.000-08:00

A única coisa que eu tinha para te dar era amor,
E de amor você já estava enfadada.
Você sempre quer o que eu não posso oferecer,
Ou não tenho para te dar.
Nunca te vi satisfeita com nada,
Nem contente com as lágrimas frias que eu derramava
Quando encostava minha cabeça no teu colo,
E nem satisfeita com as mensagens
Que eu roubava de meu tempo para te mandar.

“Veja, minha querida, tudo de mim foi roubado,
Só resta este amor, que consegui salvar da catástrofe!”
Mas você não queria amor, queria aventura,
Buscava um brinquedo novo, ou um novo sabor,
Que alimentasse a seu eterno fastio pela novidade,
E fez pouco caso da joia rara e brilhante
Que eu trazia nas mãos fechadas em concha,
Como se eu tivesse voltado de uma viagem a Bornéu,
E te apresentasse uma nova espécie de anfíbio.

"Amor eu já tive de sobra” – você me falou,
E eu, com cara de cachorro abandonado, perguntei:
“Mas você já conheceu um amor como o meu?” – e gemi.
Muitos homens podem tê-la amado,
Mas eram amores fracos, de segunda mão,
Diluídos em conveniências e convenções.
Eu te oferecia um amor daqueles pelo qual se morre,
O amor dos poetas, embebido em vinho tinto e sangue,
O amor de Werther por Charlotte, de Dante, de Romeu!

A verdade é que você nunca conheceu o amor,
E chamava assim os seus pequenos jogos amadores.
Agora, jogando em uma high league, aprendeu a diferença,
E só se dá a profissionais e mirabolantes esquemas de luxúria.
Eu queria ser racional assim, e criativo,
Mas não consegui nada do que queria em Oz,
Sendo ainda privado de todo o resto que um dia possuí.
A única coisa que sobrou foi o amor, esse amor raro,
Que eu lancei, molhado, em seus pés, e você riu.

Você não merece um amor como o meu,
Mas o que tenho mais eu a oferecer?
Despido, de olhos cansados e boca seca,
Sempre me esforcei para ser um semideus,
Mas com a palha que tenho como estofo,
Não posso ser mais que um clown.
Eu te dei a única coisa que consegui guardar em mim,
O amor mais belo que um poeta pode criar,
E você queria apenas o êxtase da caça, o doce cativo,
E eu não sei mais jogar assim.

Tin Man

2011-01-25T14:01:00.000-08:00

Eu te dei uma alma nova,
E você queria amor.
Você sempre quer o que eu não posso oferecer,
Ou não tenho para te dar.
Nunca te vi satisfeita com nada,
Nem feliz com o suor ambarino
Que eu fazia nascer nas dobras de teu pescoço,
E nem alegre com as joias
Que eu cuspia em cima de teus peitos de alabastro.

“Veja, meu amor, o que eu trouxe da rua para você,
Uma alma novinha em folha para você brincar!”
Mas você queria amor,
E desdenhou de meus presentes valiosos,
Brilhantes e eternos.
Queria amor, e o amor é bijuteria,
Brilha pouco e quebra fácil, não engana ninguém,
E amor eu não tinha mais para te dar,
Gastei tudo no jogo, na putaria e na bebida.

“Outros homens me amaram” – você disse,
E eu, apenas pelo prazer de ser escroto, perguntei:
“É? E onde estão eles agora?” – e sorri.
Seus amores velhos entupindo o ralo do banheiro
Não me interessam nem um pouco.
Eu te dei uma alma, inquebrável, com entrada USB,
E você falando de algo tão anacrônico como o amor.
Embrulhei novamente a alma nova em plástico bolha,
E fui embora, frustrado com sua ingratidão.

A verdade é que não tenho amor para te dar,
E a culpa não é sua.
Perdi todo o que tinha, comprometi um outro tanto,
E quando voltei a Oz para buscar para ti um presente,
Fui repreendido por ter quebrado o coração
Que de lá levei com tanto entusiasmo,
E me sobrara apenas uma alma, que é essa
Que trouxe para você, e você desprezou,
E que agora mofa nos cabides do Brechó.

Eu sei que você merecia mais,
Mas de onde eu podia tirar amor para te dar?
Deixei de tê-lo comigo há muito,
E me especializei em joias raras,
Em falácias exuberantes e deliciosas,
Cremosas como espuma de espresso,
Excitantes como pelos finos arrepiados.
Eu te dei uma alma nova para brincar,
E você só queria amor, simples assim.
Amor eu não tenho mais para oferecer.

Réu Confesso

2011-01-19T14:53:00.000-08:00

Sim, desde já confesso:
Sou réu egresso dessa cidade
Viciada em retrocesso
E devorada pela mediocridade.

Vivo preso em simulacros
Que simulam ritos sacros
Que profanam corpos santos
E emulam profecias.

Sou refém do dia a dia,
Diabo de minha teogonia,
Demiurgo sem urgência,
Sou o palhaço de meu burgo.

Não pedi para ser poupado
Dos apupos e dos apalpos
Do populacho mal- educado
Ambicionando meu escalpo.

Tenho que fugir Oz,
Pois não vejo mais você em nós
E nem macaco em realejo
Arranca o sorriso, véspera do beijo.

Ainda vejo novamente
O sol nascer no Sião,
A luz lambendo as colinas,
A harpas vibrando em oração.

Sou estrangeiro aqui em Babilônia
- e quem não é está mentindo,
Aqui só há putas e prisioneiros,
Marujos, poetas e bandidos.

Sim, nesta cidade sou réu confesso,
E não regresso às colinas sem você
Pois Babilônia não suporta mais sucesso,
E assim batizo de vigília minha insônia.

Egotastic Voyage

2011-01-14T01:21:00.000-08:00

Miniaturizado o veículo,
Equipados os exploradores,
Inoculados no canal hídrico,
Uma expedição ao centro das dores.

Pelas veias gangrenadas da poesia,
Por um fígado podre de bebida,
Um pulmão sarreado, uma heresia
No esplendoroso milagre da vida.

Tanta ciência e tecnologia
Não profetizaram tais dissabores,
A realidade desconsiderou a teoria.

Fracassou, portanto, a missão,
Morreram todos os exploradores:
O poeta não tinha um coração.

E assim se fez o amor...

2011-01-13T02:46:00.000-08:00

E assim se fez o pecado.
O cintilar da chama no pavio
Antegozava o sopro da Donzela,
Aguardava as trevas que testemunhariam
A dança sensual dos amantes.
E assim se fez o pecado,
E ele se chamou paixão.

E assim se fez a paixão,
Construída sobre os corpos suados,
Digladiando-se na arena-alcova,
Sussurrando segredos de vida e morte,
Escrevendo palavras na pele...
Assim se fez a paixão,
E ela se chamou amor.

Assim se fez o amor,
O doce idílio da vida cruel.
A visão de animal silvestre,
Por entre o espinhal do acostamento
Da estrada sem placas e sem luz.
Assim se fez o amor,
E ele se chamou tristeza.

Assim se fez a tristeza,
Ao serem abandonadas, mortas,
Todas as comestíveis ilusões,
Que entalaram na garganta seca,
Acostumada a beber o fel.
Assim se fez a tristeza,
E ela se chamou poesia.

Assim se fez a poesia,
Doloroso lamento recorrente,
Espectro de mágoa a assombrar
Os devaneios loucos do poeta,
Aprisionado na calabouço da mentira.
Assim se fez a poesia,
E ela se chamou vida.

Assim findou-se a vida,
No fundo do copo de whisky,
Na corda amarrada na árvore.
E alguém colheu da poesia
A mandrágora podre de minha vida.
Assim se fez a vida,
E ela se chamou pecado.

Caixa de lego

2011-01-08T16:32:00.000-08:00

A mágoa se fluidifica, torna-se rio,
Rio que, furioso, arrasa o vale,
Destrói a represa e as plantações;
A cidade de letras dispersas se esvai.

Uma linha apenas, um verso,
É o suficiente para me deprimir.
Endopoema ou extrapoesia,
Com uma estrofe eu já começo a chorar.

A lágrima não lava como o rio,
Mas queima os brotos das árvores
Que nas margens teimam em crescer.
Nada cresce nestas margens, forasteira.

Es-tu-pi-di-fi-ca-ção.
Me-di-o-cri-da-de.
O estúpido é a fúria do medíocre,
O canto do cisne da ignorância.

Meus sentimentos são uma caixa de Lego,
Espalhada no carpete da sala.
É mais belo o azul, ou o que tem rodinhas?
Desconexos, caoticamente belos.

Uma moça pesca à margem do rio,
Como isca, usa uma pétala de rosa.
Se ela soubesse que não há represa,
Já teria ido embora correndo.

Através dos Rochedos

2011-01-03T12:09:00.000-08:00

E a voz que cantava através da loucura,
Da neblina, do vento frio e dos rochedos,
Fluía direto para o meu sangue grosso,
Umedecia minha alma como uma lambida.
Essa voz falava de um tempo
Onde o próprio tempo não existia,
Onde só o que existia era o seu amor
A pairar sobre nós como nuvens negras
De onde não conseguimos prever tempestade.
Nesse tempo (onde seus olhos ainda brilhavam),
O mundo era um lugar delicioso (pois ele ainda existia).
Preparei a melhor dor de minha aljava
E arremessei contra o vale ensombrecido,
De onde vinha a voz.
Não há como cantar a felicidade
Perto de alguém que é só sofrimento,
Não há como cantar o amor
Perto dos cacos espalhados de um coração.
Não permito que falem de você
Perto de mim.

Quero te ver nua

2011-01-01T03:30:00.000-08:00

Antes desta noite se acabar,
Quero te ver nua.
Não me importam as cicatrizes,
As imperfeições que o tempo
Esculpiu tão perfeitamente;
Nem as impressões digitais
De outros patifes como eu,
Antes desta noite se acabar
- seja em briga, em álcool ou em gozo –
Eu quero te ver nua.

Não apague a luz,
Permita que meus olhos procurem em ti
Alguma marca ou sinal
Que ouse refrear minha sede.
Quero passar minha língua grossa,
Áspera de sede e uso,
Em sua pele densa, em sua carne,
Mesmo que não mais fresca e tesa,
Mas ainda tenra, suculenta e minha.
Faça o que quiser, mas não apague a luz.

Deixe que eu te ame
Com a saudade de um viajante,
Ou com a surpresa de um menino.
Faça-se convidativa e quente,
Tal edredons macios, toalhas usadas,
- pois toalhas novas nunca secam direito,
E edredons novos não esquentam.
Deixe que eu te ame,
E eu entrarei em ti como um romeiro
Que retorna à Meca em muitos anos.

Quero te ver nua
Antes desta noite se acabar,
No luz artificial de um motel barato,
Deixe-se ser amada por mim.
Não me interessa se você se acha feia,
Você ainda é a mesma menina
Que um dia chamou meus braços de “casa”,
E sussurrou em meu ouvido
Convites obscenos e sagrados como relíquias,
Postais de um inferno próximo e redentor.

Navidad

2010-12-29T17:20:00.000-08:00

Eu sempre serei, da vida, aquele que destoa.
Serei sempre aquele que corre alucinado, quando todos andam;
E, quando todos correrem,
Eu estarei parado, plácido, a esperar o alvorecer.
Serei aquilo que ninguém espera,
Serei o tapa na outra face, o remédio que cura e salva.
Quando todos chorarem, eu sorrirei.
E quando todos festejarem,
Eu chorarei a minha solidão em um canto escuro, sozinho.
Eu sou o tiro que falha,
O beijo da morte, quando todos celebram o nascimento.
Sou o Judas, o proscrito,
Aquele que beija e trai,
A cusparada na cara do salvador,
A vida por um fio.
Sou a bomba prestes a explodir no armistício,
Sou a lágrima de sangue da felicidade.
Enfim, quando todos procurarem o amor, serei o céptico,
O falso profeta que pregará a rejeição.
Quando todos rejeitarem, amarei como um louco,
Entregando-me a tudo que sempre reneguei.
Não me culpem.
Não optei por ser assim.
O fel, o veneno que escorre de minha língua,
Não é nada mais, nada menos, que mel estragado,
Oxidado por palavras falsas e gestos hipócritas.
Serei sempre o desmorto, andando entre vocês como um zumbi,
Sugando vida de outras pessoas.
Lamento por minha sina,
Pobre e mesquinha.
Lamento por minha vida,
Vazia e contraditória.
Lamento por vocês,
Por conseguirem me amar.

25/12/96

Capelas Vazias

2010-12-22T16:42:00.000-08:00

Meus joelhos estão esfolados
De tanto orar em capelas vazias,
Onde minha súplica ecoa, fria,
Sem alcançar qualquer coisa de sagrado.

Meus dedos não conseguem mais desfiar
As contas do rosário de sofrimentos...
Perdi toda a minha fé, e neste momento,
Estou chorando na laje do altar...

Por que este olhar tão acusador,
Se no apogeu sísmico de minha dor,
Teus anjos me abandonaram, sem compaixão?

Desce de tua cruz, seu covarde!
Eu te ordeno, antes que seja tarde,
A mostrar que não és fábula, ou ilusão!

Por quem chora a moça na praça?

2010-12-22T16:29:00.000-08:00

Por quem chora a moça na praça?
Que anjo maldito ousou tocar seu coração,
Pequena fada, e nele instalar a desgraça,
Extirpando de ti a inocência, a ilusão?

Chore, menina, exponha seu sofrimento,
Esprema-o até arrancar de sua alma
O pus malcheiroso e amarelado,
Erradamente chamado de amor.
Como pôde um anjo causar tanta dor?
O que é a Criação, senão um conjunto
De mágoas e lágrimas emolduradas por sorrisos?

Pode Romeu ser culpado por amar?
Amar como amou Páris,
Amores malditos, insones,
Que matam e deflagram guerras...
Pode alguém apontar o dedo
E chamar de louco o pobre Werther,
Ou excomungar a pobre Ophelia?

Ela agora acende um cigarro, calmamente.
Será que esquecerá de todo o sofrimento,
E conseguirá, um dia, amar novamente,
Sem a sombra de tão vil tormento?

Poematrix

2010-12-20T17:27:00.000-08:00

A poesia não é minha,
Tampouco a arte do fazer poético.
Eu é que sou da poesia,
Servo insignificante de seus caprichosos desígnios,
Como uma boneca de pano de uma menina mimada,
Ou uma puta apaixonada por seu rufião.

Se me forço a escrever, conjurando sua presença,
As palavras me fogem, pássaros em desvario,
E o que pousa no papel é apenas titica e palha seca.
Se tento violá-la, como um insensível Casanova,
A arte me olha nos olhos com um desdém tamanho
Que torna de supetão impotente o estuprador.

Então, como se para mostrar quem manda,
Tal qual um tirano latino-americano, ou coca-cola,
Quando menos me preparo a esperar, sou assaltado.
É à noite, em meio a costelas e edredons baratos,
Sob travesseiros, braços e pensamentos de despedida,
Que a súcubo insone e despótica me desperta com tapas.

Exige que eu exerça meu ofício como um escravo,
Um mero títere sustentado por fios de ouro,
Uma galinha a quem se espera muitos ovos frescos.
Em um salto, ponho-me a escrever, a talhar os ossos
Com facas sem ponta e presas desgastadas pelo uso
Uma cascavel que mesmo morta ainda dá o bote, por instinto.

Aí eu escrevo. Jogo no papel, displicente,
Palavras de sangue, ódio e lágrimas espessas,
Como se houvesse xilocaína para almas rotas,
Ou feridas universais, compartilhadas pelos anjos.
A audiência aplaude, se identifica, acha bonito,
Sem ver que, nessa simbiose, me consumo mais e mais.

Estilhaços

2010-12-16T06:47:00.000-08:00

De repente, todos os meus sentimentos nobres largaram suas muletas, lançaram-se de suas cadeiras de rodas e começaram a dançar. O que deveria ser uma explosão prodigiosa de alegria era um espetáculo medonho. Aquelas formas reptilianas se sacudindo vigorosamente e se debatendo como epiléticos bêbados.

Então eu parei a música, pois não suportava mais presenciar o bizarro. Não que o bizarro me chocasse, mas eu tinha pena de ver aqueles seres puros representando sua pantomímica euforia como um quadro de Bosch. Sou até afeito à perversão e ao sombrio, mas não suporto ver lençóis brancos sofrerem máculas, não consigo presenciar a sedução de inocentes, inocentes e puros como aqueles sentimentos. Parei a música, e vi aqueles rebotalhos de sentimentos, mofados como camisas de time rebaixado, voltarem lentamente a seus complementos exobióticos. Foi quando percebi que um deles ficara, e dançava mesmo sem ouvir qualquer som. Era o Amor. Cego, aleijado e louco, e ainda assim, dançava.

Lazarus

2010-12-09T00:49:00.000-08:00

Novas chagas, velhas dores,
O vento frio que sopra no átrio
Desemboca no ventrículo
E engripa a alma que, frágil,
Pneumoniza-se e se desfaz,
Liquefeita em lágrimas.
Velhas chagas, novas dores,
Dói apenas onde sempre doeu antes,
Com intensidades e cores múltiplas,
Como um espectro, ou o verso de um CD.
Ah, as minhas novas velhas chagas...

Dialogo com um espelho vazio,
Sem perceber o olhar de desprezo
Do ser que me olha através do fumê,
Com seus olhos de botão de camisa
E boca rasgada em rictos de sorriso.
Recupero os curativos, lambo os dedos,
E sinto doerem os ossos e articulações,
Pressentindo tempestade como um matuto,
Esquecendo dos antigos golpes de martelo,
Beijos afiados como punhais sob a túnica.
O tempo vira, e as velhas chagas doem de novo...

Não sei se projeto, se espero, se sequer sei
Dos buracos fluorescentes na estrada nua,
Ou das garrafas vazias escondidas
No fundo do armário onde guardo meus ossos.
Saber é se apossar do objeto cognescido,
E eu, que nunca me apossei de nada,
Continuo desconhecido even para o objeto cognoscente.
Amanhece, anoitece, sóis se põem
Em horizontes nunca antes desvelados
E distantes de meus pés cansados, sapatos furados.
O calor não chega sequer a tocar a minha voz.

Tenho para mim, mesmo que compartilhado
- pois nada nesse mundo nunca foi meu
Senão as lágrimas, poemas e ambições frustradas –
Que um dia nascerá uma estrela pagã
Que guiará a todos de volta à Beleza.
Já posso ouvi-la chorar e pedir colo,
Mas estamos longe demais do epicentro,
E mesmo que sintamos a Terra suspirar
Sob nossos corpos imundados pelo vício,
Não somos dignos de renascer em supernova.
Apenas abram as feridas, e deixem a luz entrar...

“Apenas cansado dessa merda”

2010-12-01T17:37:00.000-08:00

“Deeper shall be wound

Between her legs”

Nightwish

Cheguei exausto à sua alcova,
Depondo no chão atapetado
Meus alfanjes e alforjes já sem flechas.
Ao ver minha botas surradas,
E meu colete manchado de sangue alheio,
Você temeu pelo pior,
E como uma Sherazade pós-moderna
Puxou minha cabeça para teu colo
E me contou histórias de ninar,
Contos de foda inocentes e afiados
Como katanas escondidas sob as cortinas,
Ou flores secando entre as páginas da bíblia.

Sentindo o cheiro forte de tuas entranhas,
Sinestesia abafada em minha pele,
Deixei-me levar por seus jogos sensuais de dor,
Mergulhei minhas ventas dilatadas,
E pari novamente uma supernova de ilusões.
Lentamente se desfazia o véu de Ísis;
Esqueci dos cadáveres que fabriquei
Na campina manchada de mágoa e vingança,
E explorei as ravinas de sua pele alva,
Queimando as pontas dos dedos,
Até alcançar o vale de vegetação vasta
E névoa sombria que me vestiu tão bem.

Retirei assustado minhas mãos
De meio de suas pernas, que ardia,
E vi meus dedos melados
Com a baba do canhoto,
Enquanto você me expunha seu sorriso,
Mordendo o lábio inferior até ferir.
“Não tenhas medo” – você ainda sussurrou
E meus ouvidos choraram sangue,
Espesso como borra de café,
Que sua língua não deixava pingar no chão.
Pus-me em riste, posição de combate,
Você abriu as pernas, e a morte sorriu.

Entrei em você como um romeiro
Entra ajoelhado na terra santa,
E em um misto de dor e prazer extremos,
Fui sugado para seu mundo de trapaças,
Chupando a saliva doce que escorria
De seus lábios descorados.
Sob meu peso e meu domínio,
Você fingia se deliciar,
Mas eu via no canto dos seus olhos escuros
As nuvens do desprezo e da piedade.
Então, muito mais rápido que o normal,
Despejei-me em lágrimas em seu ventre.

Humilhado, sem armas ou magias de proteção,
Deixei o teu castelo com o rabo entre as pernas
E o coração na ponta dos caninos.
“Volte amanhã” – você me disse na saída –
“Tenho uma história nova para te contar.
A história do guerreiro que lutou por léguas
E caiu na armadilha da soberba e do egoísmo
Para se ver cativo da mão que mexe as pedras.
O conto de um peão que chegou ao final
Do tabuleiro, e não pode se trocar por um rei”.
Mas seu sangue em meu colete e em minhas mãos
São a prova de que nunca estive em sua cama.

Maestro

2010-11-25T03:15:00.000-08:00

Dentro de meu peito mora um Anjo,
Que sonha em retornar ao paraíso...
É ele quem controla meu juízo,
Quem afina as cordas de meu banjo.

Dentro de mim luta um Cruzado,
Empunhando uma espada e um escudo.
Para ele, sua guerra santa é tudo,
E não hesita em matar pelo que é sagrado.

Em minha alma habita uma Criança,
Sentada no chão, a chorar por carinho.
Um cafuné, um afago, um beijinho,
São suficientes para alegrar sua infância.

Enjaulado em meu coração mora um Tigre feroz,
Pronto a despedaçar alguém com suas garras...
Temo não conseguir detê-lo mais sob as amarras,
Temo não conseguir mais calar sua voz...

E, regendo esta pantomima, como um maestro louco,
Está o Poeta... Suporta sobre seus ombros o fardo,
A insana maldição de ser um Bardo,
A sadocracia de viver e sofrer por tão pouco.

É ele quem mantém (não sei por que ainda resiste),
O Anjo nas masmorras, o Cruzado acorrentado,
A Criança a sorrir, o Tigre enjaulado,
Parindo, com sua lira, as notas mais tristes.

Silhueta

2010-11-19T03:42:00.000-08:00

O olhar de desdém que dirijo a ti
Emoldura o desejo calado que alimento,
Mal consegue disfarçar o meu tormento
De esconder o quanto já sofri,
E quantas e longas noites mal-dormidas,
Velando o defunto dessa paixão proibida.

Nem todo veneno é letal, dama,
Alguns esgotam a vida lentamente,
Cegando a vítima que, demente,
Acredita não estar sofrendo nenhum mal.
Todo amor é morte silenciosa,
E toda droga, em teus lábios, torna-se deliciosa...

Eu até gosto de ver o mundo embaçado,
Turvo pelas lágrimas de minha dor.
Assim não posso distinguir as formas, a cor,
E torno o cenário de meu drama velado.
Mas teu cheiro vem na brisa, e me domina,
Violentando minha apatia, e se faz sina.

Portanto, não vejo mal algum
Em esconder meus olhos do vento.
O mesmo que, por um momento,
Projetou a sombra de meu corpo nu
Contra o mural da eternidade,
Desenhando minha infelicidade.

Supra-sumo

2010-11-18T09:36:00.000-08:00

Tudo me é lícito, à medida que luto.
Sinto pela covardia em minhas batalhas,
Pois tenho armas encantadas,
Movimentos ágeis e sorriso no rosto.
A cada dia procuro por Cruzadas,
Mas em todas alcanço meu Graal.
Não é um jogo viciado.
É o supra-sumo da manipulação,
As mãos por detrás das cortinas
No teatro de marionetes da infância.
O peso da sabedoria repousa em minhas decisões,
Minha malícia tempera a rocha,
E torna-a comestível. E deliciosa.
Vil, podre, mesquinho, insano.
Poeta, anjo, gênio e avatar.
Eu sou quem quero ser,
Ou sou apenas um instinto animado?
Alegorias à parte,
Me deprimem o espelho,
O raio e o coelho da Alice.

Flores roubadas

2010-11-18T01:06:00.000-08:00

Havia uma linda coroa de flores
Deitada sobre sua sepultura,
Onde rosas de todas as cores
Desejavam-te, em sua vida futura,
Toda a luz que puderes ter.
Estava escrito – como era belo ver! –
Sem qualquer falsa literatura,
Apenas Adeus, e nada mais.
E. como as putas que choram no cais,
Eu chorava, somente por perceber
Que aquele era o fim de nossas dores,
A flor do campo na ravina escura.
Mas partias, e isso me comove,
Pois neste dia – que só chove –
Um anjo da legião dos caídos
Voltava ao céu, em esplendor...
Se há no mundo ainda, amor,
Se existe salvação para os perdidos,
Tu trouxeste redenção a este poeta,
E levas agora, contigo, meus pecados.
Aquela coroa de botões despetalados,
Assimetricamente incompleta,
Fui eu quem roubou de outro caixão...
E que o outro defunto, comovido,
Possa perdoar este doce bandido,
Que agora vaga só, na escuridão...

Martelos

2010-11-09T18:16:00.000-08:00

Você, que gosta de brincar com martelos
Em salões de cristal e porcelana;
Você, que pisa em ossos velhos
Como se caminhasse em uma catwalk...
Entre, puxe uma cadeira e fique à vontade,
Os corações de barro estão novamente em exposição...

Não deixe o sangue respingar na barra da saia,
E não babe o veneno sobre seus seios nus.
Tenha alguma etiqueta em sua leviandade,
Perceba que seus convivas já estão exauridos
De tanta sordidez e displicência com o mundo,
E provavelmente não esperarão a sobremesa.

Entre, faça desta alma suja o seu santuário,
Aproveite as oferendas e os beijos, é tudo seu!
Quebre as algemas de ouro e cera e mel,
Passe com seus pés sujos nos tapetes de pele,
Não há nada que você não possa ou não deva,
Pois tudo que fizer será destruição e saudade.

Amiga, todo o mal já foi feito, agora é festa!
Mastigue-me com força, e de boca aberta,
Como se eu fosse um doce cristalizado de vidro moído,
Ou uma maçã do amor cheia de agulhas atravessadas!
E quando a orgia acabar, limpe a boca na cortina,
Sem se preocupar se a diarista vem ou não amanhã.

Você, que um dia passeou pelo jardim florido,
E sussurrou em meu ouvido: “isso podia durar para sempre!”
Você, que achava ter topado com algum deus moderno,
Um bruto com alma de poeta romântico e sensível,
Agora cate os meus pedaços com um rodo e uma pá,
Pois essa ressaca é daquelas que nunca vão ter fim...

Comunhão

2010-11-06T17:29:00.000-07:00

A noite ia alta, e mesmo os pombos da amurada

Dormiam entre as frestas da catedral profana.

Parado no altar, eu dizia a missa,

Enquanto tu te ajoelhaste para fazer a comunhão.

Confessara seus pecados em voz sussurrada,

Em ouvidos molhados e sedentos de teu mel.

Seus lábios rosados se entreabriram,

E te preparaste para receber a hóstia de carne e ódio.

“Tomai e comei”, eu balbuciei no escuro,

“este é meu corpo, reunido todo em aríete”.

Nos esforços de sua língua herética

E de seus dentes afiados como presas,

Te encheste de minha semente acre e impura,

Ajoelhada à beira da ara fatal.

“Tomai e bebei”, ainda consegui deixar escapar,

E meu sêmen escorrendo por seu queixo

É o sinal máximo de sua devoção a mim,
O único sacramento e redenção
Na catedral abandonada pelos santos

E tomada por nossos cheiros doces e ácidos.

Uma nesga de felicidade

2010-11-04T06:50:00.000-07:00

Uma parte de tua lingerie
Se revela entre as frestas do vestido,
E sacode de seu sono
O predador insone e cruel.
O cheiro me invade os poros,
O gosto me adormece,
E teu nome bóia em meus lábios,
Ressequidos de tanto mel.
Uma fresta de luz a enfeitar as trevas,
Uma nesga de felicidade.

Anjo tolo

2010-11-03T18:41:00.000-07:00

Compadeceu-se de minha miséria, um dia,
Um anjo de alvas penas e sorriso ardente,
Apaixonado pela dor em minha poesia
Desceu dos céus para ver-me assim, doente.

Ao tocar os pés no solo, encolheu as níveas asas,
E mascarou seu sorriso em lábios de cera.
Entrou como uma sombra em minha casa,
E encontrou-me tresnoitado em olheiras.

“Passou a noite em claro, o pobre bardo,
Sofrendo os males de um amor despedaçado,
Alimentando a alma de um corpo que morre...”

Mas o anjo percebeu que se enganara
Ao ver-me vomitar o vinho da farra...
Descera dos céus apenas para me ver de porre!

Lágrimas sob a máscara

2010-11-01T12:50:00.001-07:00

Do inferno onde me encontro
(calabouço obscuro de minh’alma),
consigo ouvir você chorar.
O som de tuas lágrimas ao chão
Lembra-me a chuva enchendo o rio,
As ruas e as casas.
Por que teu choro tem que ser tão solitário?
Por que não podem se juntar as nossas lágrimas,
E, quem sabe desta feita,
Formarem juntas a caudalosa torrente rio-mar
Que lavará nossos porões sombrios,
Imundos de tanta mágoa?
Sorris para mim, querida,
Mas sei que choras por debaixo da máscara.

As pontes douradas do sonho

2010-11-01T12:47:00.000-07:00

Ruíram as pontes douradas de meu sonho,
As pontes que ligavam minha mediocridade à realidade.
Não há mais caminho, não há mais volta.
Fico sentado aqui, nas ruínas,
Admirando o abismo e as trevas.
Na minha miséria não percebo o pôr do sol,
Nem reparo desenhos em nuvens.
De que lado fiquei? Não sei.
Tenho medo de olhar para trás,
E notar que fiquei na realidade.

Longe demais

2010-10-25T19:00:00.000-07:00

Eu até que cheguei longe demais
Para o Perseu nascido em meio ao caos.
Nunca fui o orgulho dos meus pais
E nem tive a aprovação deles para nada
Rompi minhas próprias trilhas nesse mundo
Chorando quando dava e lutando sempre
Conheço o melhor e o pior
E isso não me fez sábio ou zen
Apenas arrogante e pretensioso.

Eu cheguei mesmo longe demais
Para quem não tinha talento para nada
Nem inteligente, nem bonito, nem rico
Nem saudável para ser atleta ou garanhão
O menino gordo e desajeitado de uma rua de lama
De um bairro escondido, de nome indígena
De uma cidade dormitório fétida e pobre
Que não dá oportunidades nem pra quem merece
Por que eu haveria de querer alguma coisa?

Cheguei, cheguei longe demais
Sou mais que meu pai pretendeu ser,
O herói da classe operária cujos sonhos e ambições
Não iam além de uma cerveja e uma vitória do Mengão.
Sou mais do que minha mãe queria que eu fosse
Além do esteio financeiro de uma família fodida,
Que tem ódio e amor como sinônimos fraternais.
Sou mais até que meus avós pensavam,
Para o filho indesejado de seus filhos infelizes.

É, eu cheguei mesmo longe demais.,
E acho até normal que o destino, carta marcada,
Me dê umas porradas de vez em quando
Para me lembrar realmente quem eu sou
E me fazer perguntar o que eu estou fazendo aqui.
Corri tanto que cheguei longe demais, além do alcance,
Além de ajuda ou mesmo de pena.
Estou tão na frente que estou sozinho,
E quando olho para trás não vejo mais ninguém.

Cheguei longe demais boxeando no escuro,
Tomando jab após jab após jab da vida,
Absorvendo o impacto de um gancho ou outro,
Beijando a lona de língua a cada knockdown.
Quase sempre queria que a vida batesse mais devagar,
Tento o clinch mas a vida me escorrega,
E tome outra porrada, apenas para me lembrar
Que para a garatuja de vida que rabiscaram para mim,
Eu já cheguei até longe demais. Longe demais.

Antes de Pão, flores e água

2010-10-21T05:06:00.000-07:00

“Não há muitos dias felizes por aqui”
Disse o carroceiro à dama que levava
Pão, flores e água para seu poeta cativo,
“Há muito não vejo o sol brilhar
Por detrás daquelas folhagens acastanhadas”.

“E como vocês sobrevivem da mediocridade?”
Perguntou a diáfana dama ao condutor.
“Não vivemos” – ele respondeu – “resistimos
Ao tempo como os rochedos do fiorde,
E como os deuses antigos, perdemos toda a fé”.

“Vejo poucos sulcos cavados na lama da estrada,
E a vegetação pinta já suas margens em verde-escuro...
Além de ti, bondoso carroceiro,
Quantos ainda se aventuram por aqui?”
Perguntou a donzela a seu Caronte.

“A estrada possui rugas ancestrais,
Ainda molhadas pelas lágrimas dos viajantes
De outrora, que em tempos idos de luz e suspiros,
Faziam deste trajeto sua sublime romaria
Ao imponente palácio, hoje vedado à inocência”.

“E tu, o que fazes, rasgando os páramos sombrios
Com ímpar beleza e ousadia juvenis?”
Com a voz embargada, respondeu a dama:
“Trago pão, flores e água a meu amado,
Aprisionado sob os brasões e das frias rochas do castelo”.

“Homem de sorte, este pobre diabo,
Em ter quem vele por si em tempos tão malditos”
Sussurrou entredentes o amargurado cocheiro.
“Há quantas luas se encontra cativo
Tal personagem infame, presa e algoz?”

“Tantas eras se mostraram e deram as costas,
Que não me lembro um dia de ver o meu amado
Flanando alegre pelos campos do Senhor.
Duvido até mesmo se algum dia esteve livre,
Mas a dúvida é constante em mim, mal sei quem sou”.

“Que crime cometeu” – disse o homem rústico,
“Vários delitos praticou, várias leis em desafio,
Mas a falta que o levou ao calabouço derradeiro
Foi amar, amar como amam os poetas,
E compor salmos e elegias a tão sublime sentimento”.

“Ah, o amor... Este costumava campear por essas sendas,
Dilacerando corações e construindo castelos no ar,
Até que... Opa! Chegamos, nobre donzela, este é o lugar.”
Interrompendo a marcha e a rapsódia, puxou as rédeas
Abruptamente e revelou atrás de si a masmorra.

“Como posso pagar a viagem?” – ela perguntou,
“Nada tenho para oferecer a ti, e nem posso,
pois minha carga já possui destinatário”.
“Deixe, donzela, a viagem já foi paga
Quando me falaste sobre o amor e seus desvãos”.

Quando regressares de tua jornada,
Não pegues mais este caminho – é perigoso
Para corações inocentes como o teu...
A lama há de macular teus alvos sonhos,
E os espinhos, em farrapos desfiar-te-ão a alma”.

“Agradeço tua preocupação, condutor de carruagem,
Mas diga: há um nome para que possa chamá-lo,
Para que as lembranças da viagem não se percam
Com o tempo, senhor de todas as memórias?”
Ainda conseguiu dizer a menina, descendo do coche.

Mas o rosto do homem já se encontrava envolto
Pelas sombras da estrada e da vida,
E ela não pôde vê-lo sorrir ao descer o açoite
Sobre o cansado corcel, e partir, ansioso,
Em busca de conforto, pão, flores e água.

Glacê

2010-10-20T05:36:00.000-07:00

Eu sempre tive que me vender para ser o que sou,
E nunca pude dar garantia,
E nem recuperar a mercadoria.

Sempre me prostituí por trocados,
E nem do gozo pude ficar à mercê,
Quando muito, aprendi a sofrer.

Tudo que me era caro a vida levava,
E quando eu percebia,
Já era tarde, já era dia.

A minha parte veio sem o melhor bocado,
E me lambuzei apenas com o glacê,
Que, ainda assim, era melhor que morrer.

Mas o que eu não pressenti, e não sabia,
É que o Demiurgo também podia chorar,
E pôde do pobre poeta se apiedar.

Plantou, em meu caminho, um altar,
Onde, prostrado, adoro à Deusa
na cama onde se masturbou ao me amaldiçoar.

Ao Poeta Raquítico

2010-10-18T09:57:00.000-07:00

Visões augustianas me perseguem,
Sangue, morcegos, esqueletos esquálidos...
Uma risada tísica corta o tempo, jocosa,
Os suspiros de chacota do poeta pálido.

À minha mesa de jantar ele se abanca,
Com suas caveiras, cães e vedas orientais.
Ofereço-lhe – talvez – um suco de tamarindo,
Sem saber o que servir a quem não precisa mais.

De seus lábios ressequidos e delgados,
Um sibilo irritante e bem marcado
Se distingue na babel de carmesim:

“Poeta de cabelos e idéias esvoaçantes”,
te achas original em algum instante?
Tu és apenas uma extensão de mim!”

Falácias

2010-10-12T06:42:00.000-07:00

Abre o ventre, expõe-te ao tempo,
É chegada a hora da falácia.
Basta de verdades e de dogmas,
Só quero aquilo que não preciso.
Uma vez bebi o vinho do sacrifício,
E seu gosto amadeirado lembrou-me sangue...
Ora, que seja sangue, então!
Só tem existência aquilo no que acredito.
Quanto espaço passou em vão,
Quanto tempo percorri na carreira,
E não achei uma unha de satisfação,
Ou novalgina que servisse para a alma.
(Se bem que ouvi falar de um xamã,
que cura até azia de vidas passadas,
e suicídios prematuros de sonhos,
mas eu acho que ele não tem televisão).
Só temo que me acabem as pilhas
Na hora que eu achar o paraíso.
Mas sei que o universo é um grande FODA-SE,
Portanto, palmas para isso também.
Leiam o que dizem os letreiros do aeon,
É difícil a partogênese de um deus.

Foto de Vitor Vogel, tirada no Corujão da Poesia em 11/10/10

Jogos

2010-10-06T18:19:00.000-07:00

Os perdedores quedam-se, tristes, em suas selas...
Eu sou o novo campeão dos jogos do rei!
E agora, o prêmio que em minha vida tanto sonhei,
O beijo da mais linda entre as donzelas!

Mas qual!.. A princesa, em seu trono de cristal,
Vira-me as costas como se eu fosse um qualquer...
Quem poderia acreditar que a mais doce mulher,
Por quem tanto lutei, me vê como um mero animal?

Isso não pode ficar assim! Ergui minha espada,
Assassinei os guardas à beira da escada,
Subi desesperado ao trono atrás dela!

E tomando o que a vida me deu por direito,
Acorrentei a suave princesa em meu leito,
Violentei a pureza da mais linda entre as donzelas!

Exumação

2010-10-02T19:49:00.000-07:00

Mesmo sabendo que és etérea,
Não consigo conceber tamanho atrevimento!
Já te abortei de minh’alma, de minha vida!..
Mas, mesmo assim, insistes em freqüentar meu sonho.

Não, ingrata, não te amo mais,
Mas é incrível como a sua invasão me abala !
Não é possível que a simples visão de teu rosto
Ainda consiga destruir minhas ilusões,
E torne natimortas as minhas convicções.

Estou cansado de ser apenas este pedaço animado de carne.
Deixa-me viver! Abandona a minha vida!
Mas que nada...
Tal qual inútil apêndice, insistes em supurar
Sempre que estou próximo à sanidade,
E quando a luz da felicidade consegue finalmente me alcança,
Tu estás lá, como sombra negra, me acompanhando,
Ofuscando toda a minha esperança.

Pare com este bolero!
Não tenho a menor vocação para Latin Lover,
Chorando pelos cantos do mundo com eternas dores de cotovelo!
Deixe tocar o imundo Punk-rock que é a minha vida!
Desligue esta maldita Jukebox de zona!

Que o vinho branco do desejo volte a correr,
Célere e sedutor, em minhas calejadas veias!
Que o sarcástico bardo volte a dedilhar sua doce lira,
Destilando o vicioso veneno de sua dialética.
Que todo o sofrimento se cristalize em um único prisma,
Refletindo o Negro Dom em hipnóticas e ilusórias cores,
Fascinando e atraindo os mortais para a sua falsa beleza.

I-M A-L-I-V-E !
Pinocchio de coração de cedro infestado de cupins!
Morto-vivo putrefato a caminhar pelo cemitério,
Fênix negra a ressurgir de parcas cinzas!
AAH-HA-HA-HA!
Vamos dançar com as ninfas em torno da fogueira!
Vamos celebrar o sacrifício!
Podre, minha querida! Tenho pena de tua carne podre,
Fedendo ainda em meus sonhos!

Fadas V

2010-09-28T01:46:00.000-07:00

Linda fada, o que dizes de minha sina,
Será que não consigo penalizar vossa alma?
Pois vejo que nada perturbaste vossa calma,
E manténs, ainda, a cruel máscara feminina...

“Tua comédia de erros aqui está acabada.
Por que ousaste seduzir, com a fala doce,
Como se qualquer prostituta mortal fosse
a mais bela e encantada de todas as fadas?”

“Ou pensaste que vossa farsa não percebi?
Que todas as lamúrias sentidas que ouvi
Não foram apenas artifícios de tua sedução?”

“Por isso vagarás só, na eternidade, a sofrer...
E pagarás caro por tua audácia, a me escolher:
Acrescento cruelmente, à de Afrodite, a minha maldição!”

Fadas IV

2010-09-27T13:12:00.000-07:00

“Mas, de onde vem esta sinistra atração,
Por que, na beira do abismo, teimas em caminhar?
Não foste tu o escolhido, de Afrodite, o avatar,
Que divulga o belo amor em forma de oração?”

Ah, Afrodite, deusa ingrata e cruel!..
Deste-me o poder de semear o amor,
Que, em meus ouvidos, soa como dor,
E torna-me, de minha desgraça, o menestrel...

É por isso que sou tragado pela solidão...
É daí que vem, pelo abismo, a atração,
De saber-me impotente perante a tais magias!

Vou caindo em desgraça, de paixão em paixão,
Com meu alaúde encanto o mais duro coração,
E nas trevas banho meu rosto em lágrimas frias...

Fadas III

2010-09-25T11:57:00.000-07:00

Arredio sim, mas suscetível a encantos...
Nunca existirá, neste mundo sombrio,
Mulher capaz de dominar meus brios,
Por vil paixão alguma cairei em prantos.

Porém, bela fada, vossa etérea beleza
não pertence a nosso mundo de decepções.
E é por esta dádiva que me visto de ilusões,
E escapo da prisão de minha alma com destreza.

“Oh, Bardo, tenho pena de vossos ideais!
Se teu pobre coração não se contenta com mortais,
Como almejas alcançar o amor de uma fada?”

É que carrego em mim a mais triste verdade:
“Vagarás por este mundo sem que conheça felicidade!”
E este sempre será meu estigma, doce amada...